d'une voix tremblante:--Elle vous ressemblait un peu.
Mme Bovary détourna la tête, pour qu'il ne vît pas sur ses lèvres
l'irrésistible sourire qu'elle y sentait monter.
--Souvent, reprit-il, je vous écrivais des lettres qu'ensuite je
déchirais. Elle ne répondait pas. Il continua: Je m'imaginais
quelquefois qu'un hasard vous amènerait. J'ai cru vous reconnaître au
coin des rues, et je courais après tous les fiacres où flottait à la
portière un châle, un voile pareil au vôtre.
Elle semblait déterminée à le laisser parler sans l'interrompre.
Croisant les bras et baissant la figure, elle considérait la rosette de
ses pantoufles, et elle faisait dans leur satin de petits mouvements,
par intervalles, avec les doigts de son pied. Cependant elle soupira:
--Ce qu'il y a de plus lamentable, n'est-ce pas, c'est de traîner, comme
moi, une existence inutile! Si nos douleurs pouvaient servir à
quelqu'un, on se consolerait dans la pensée du sacrifice!
Il se mit à vanter la vertu, le devoir et les immolations silencieuses,
ayant lui-même un incroyable besoin de dévouement qu'il ne savait où
assouvir.
--J'aimerais beaucoup, dit-elle, à être une religieuse d'hôpital.
--Hélas! répliqua-t-il, les hommes n'ont point de ces missions saintes,
et je ne vois nulle part aucun métier... à moins peut-être que celui de
médecin...
Avec un haussement léger de ses épaules, Emma l'interrompit, pour se
plaindre de sa maladie où elle avait manqué mourir; quel dommage! elle
ne souffrirait plus maintenant.
Léon tout de suite envia le calme du tombeau, et même un soir il avait
écrit son testament en recommandant qu'on l'ensevelît dans ce beau
couvre-pied à bandes de velours qu'il tenait d'elle; car c'est ainsi
qu'ils auraient voulu avoir été, l'un et l'autre se faisant un idéal sur
lequel ils ajustaient à présent leur vie passée. D'ailleurs, la parole
est un laminoir qui allonge toujours les sentiments.
Mais à cette invention du couvre-pied:
--Pourquoi donc? demanda-t-elle.
--Pourquoi?... Il hésitait... Parce que je vous ai bien aimée! Et,
s'applaudissant d'avoir franchi la difficulté, Léon, du coin de l'œil,
épia sa physionomie.
Ce fut comme le ciel, quand un coup de vent chasse les nuages. L'amas
des pensées tristes qui les assombrissaient parut se retirer de ses yeux
bleus, et tout son visage rayonna.
Il attendait. Enfin elle répondit:
--Je m'en étais toujours doutée.
Alors ils se racontèrent les petits événements de cette existence déjà
lointaine, dont ils venaient de résumer, par un seul mot, les plaisirs
et les mélancolies. Il se rappelait le berceau de clématites, les robes
qu'elle avait portées, les meubles de sa chambre, toute sa maison.
--Et nos pauvres cactus, où sont-ils?
--Le froid les a tués cet hiver.
--Ah! que j'ai pensé à eux, savez-vous? Souvent je les revoyais, comme
autrefois, quand par les matins d'été le soleil frappait sur les
jalousies, et que j'apercevais vos deux bras nus, qui passaient entre
les fleurs.
--Pauvre ami, fit-elle en lui tendant la main.
Léon bien vite y colla ses lèvres. Puis quand il eut largement respiré:
--Vous étiez dans ce temps-là, pour moi, je ne sais quelle force
incompréhensible qui captivait ma vie. Une fois, par exemple, je suis
venu chez vous; mais vous ne vous en souvenez pas, sans doute?
--Si, dit-elle. Continuez!
--Vous étiez en bas, dans l'antichambre, prête à sortir, sur la dernière
marche,--vous aviez même un chapeau à petites fleurs bleues--et sans
nulle invitation de votre part, malgré moi, je vous ai accompagnée. A
chaque minute, cependant, j'avais de plus en plus conscience de ma
sottise, et je continuais à marcher près de vous, n'osant vous suivre
tout à fait, et ne voulant pas vous quitter. Quand vous entriez dans une
boutique, je restais dans la rue, je vous regardais par le carreau
défaire vos gants et compter la monnaie sur le comptoir. Ensuite vous
avez sonné chez Mme Tuvache, on vous a ouvert; et je suis resté comme un
idiot, devant la grande porte lourde, qui était retombée sur vous.
Mme Bovary, en l'écoutant, s'étonnait d'être si vieille; toutes ces
choses qui réapparaissaient lui semblaient élargir son existence; cela
faisait comme des immensités sentimentales où elle se reportait, et elle
disait de temps à autre, à voix basse et les paupières à demi
fermées:--Oui, c'est vrai!... c'est vrai... c'est vrai...
Ils entendirent huit heures sonner aux différentes horloges du quartier
Beauvoisine, qui est plein de pensionnats, d'églises et de grands hôtels
abandonnés. Ils ne se parlaient plus; mais ils sentaient en se regardant
un bruissement dans leur tête, comme si quelque chose de sonore se fût
réciproquement échappé de leurs prunelles fixes. Ils venaient de se
joindre les mains; et le passé, l'avenir, les réminiscences et les
rêves, tout se trouvait confondu dans la douceur de cette extase. La
nuit s'épaississait sur les murs, où brillaient encore, à demi perdues
dans l'ombre, les grosses couleurs de quatre estampes représentant
quatre scènes de la Tour de Nesle avec une légende, au bas, en
espagnol et en français. Par la fenêtre à guillotine, on voyait un coin
de ciel noir entre des toits pointus.
Elle se leva pour allumer deux bougies sur la commode, puis elle vint se
rasseoir.
--Eh bien? fit Léon.
--Eh bien! répondit-elle.
Et il cherchait comment renouer le dialogue interrompu, quand elle lui
dit:
--D'où vient que personne, jusqu'à présent, ne m'a jamais exprimé de
sentiments pareils?
Le clerc se récria que les natures idéales étaient difficiles à
comprendre. Lui, du premier coup d'œil, il l'avait aimée; et il se
désespérait en pensant au bonheur qu'ils auraient eu si, par une grâce
du hasard, se rencontrant plus tôt, ils se fussent attachés l'un à
l'autre d'une manière indissoluble.
--J'y ai songé quelquefois, reprit-elle.
--Quel rêve! murmura Léon; et maniant délicatement le liséré bleu de sa
longue ceinture blanche, il ajouta:--Qui nous empêche donc de le
recommencer.
--Non, mon ami, répondit-elle... je suis trop vieille... vous êtes trop
jeune... oubliez-moi! D'autres vous aimeront... vous les aimerez.
--Pas comme vous! s'écria-t-il.
--Enfant que vous êtes! Allons, soyons sage! je le veux!
Elle lui représenta les impossibilités de leur amour, et qu'il devait se
tenir, comme autrefois, dans les simples termes d'une amitié
fraternelle.
Était-ce sérieusement qu'elle parlait ainsi? Sans doute Emma n'en savait
rien elle-même, tout occupée par le charme de la séduction et la
nécessité de s'en défendre; et, contemplant le jeune homme d'un regard
attendri, elle repoussait doucement les timides caresses que ses mains
frémissantes essayaient:
--Ah! pardon, dit-il en se reculant. Et Emma fut prise d'un vague
effroi, devant cette timidité plus dangereuse pour elle que la hardiesse
de Rodolphe quand il s'avançait les bras ouverts. Jamais aucun homme ne
lui avait paru si beau. Une exquise candeur s'échappait de son
maintien. Il baissait ses longs cils fins qui se recourbaient. Sa joue à
l'épiderme suave rougissait--pensait-elle--du désir de sa personne, et
Emma sentait une invincible envie d'y porter ses lèvres. Alors se
penchant vers la pendule comme pour regarder l'heure:
--Qu'il est tard, mon Dieu! dit-elle; que nous bavardons!
Il comprit l'allusion et chercha son chapeau.
--J'en ai même oublié le spectacle! Ce pauvre Bovary qui m'avait laissée
tout exprès! M. Lormeaux, de la rue Grand-Pont, devait m'y conduire avec
sa femme. Et l'occasion était perdue, car elle partait dès le lendemain.
--Vrai? fit Léon.
--Oui.
--Il faut pourtant que je vous voie encore, reprit-il, j'avais à vous
dire...
--Quoi?
--Une chose... grave, sérieuse. Eh non! d'ailleurs vous ne partirez pas,
c'est impossible! Si vous saviez... écoutez-moi... vous ne m'avez donc
pas compris, vous n'avez pas deviné...
--Cependant vous parlez bien, dit Emma.
--Ah! des plaisanteries! assez! assez! Faites par pitié que je vous
revoie... une fois... une seule.
--Eh bien?... Elle s'arrêta; puis, comme se ravisant: Oh! pas ici!
--Où vous voudrez.
--Voulez-vous?... Elle parut réfléchir, et d'un ton bref: Demain, à
onze heures, dans la cathédrale.
--J'y serai, s'écria-t-il en saisissant ses mains, qu'elle dégagea; et
comme ils se trouvaient debout tous les deux, lui placé derrière elle et
Emma baissant la tête, il se pencha vers son cou et la baisa longuement
à la nuque.
--Mais vous êtes fou! Ah! vous êtes fou! disait-elle avec de petits
rires sonores, tandis que les baisers se multipliaient.
Alors, avançant la tête par-dessus son épaule, il sembla chercher le
consentement de ses yeux. Ils tombèrent sur lui, pleins d'une majesté
glaciale.
Léon fit trois pas en arrière, pour sortir. Il resta sur le seuil. Puis
il chuchota d'une voix tremblante:
--A demain.
Elle répondit par un signe de tête et disparut comme un oiseau dans la
pièce à côté.
Emma, le soir, écrivit au clerc une interminable lettre où elle se
dégageait du rendez-vous; tout maintenant était fini, et ils ne devaient
plus, pour leur bonheur, se rencontrer. Mais quand la lettre fut close,
comme elle ne savait pas l'adresse de Léon, elle se trouva fort
embarrassée.
--Je la lui donnerai moi-même, se dit-elle, quand il viendra.
Léon, le lendemain, fenêtre ouverte et chantonnant sur son balcon,
vernit lui-même ses escarpins, et à plusieurs couches. Il passa un
pantalon blanc, des chaussettes fines, un habit vert, répandit dans son
mouchoir tout ce qu'il possédait de senteurs, puis, s'étant fait
friser, se défrisa, pour donner à sa chevelure plus d'élégance
naturelle.
--Il est encore trop tôt! pensa-t-il, en regardant le coucou du
perruquier qui marquait neuf heures. Il lut un vieux journal de modes,
sortit, fuma un cigare, remonta trois rues, songea qu'il était temps et
se dirigea lestement vers le parvis de Notre-Dame.
C'était par un beau matin d'été. Des argenteries reluisaient aux
boutiques des orfèvres, et la lumière qui arrivait obliquement sur la
cathédrale posait des miroitements à la cassure des pierres grises; une
compagnie d'oiseaux tourbillonnait dans le ciel bleu, autour des
clochetons à trèfles; la Place, retentissante de cris, sentait les
fleurs qui bordaient son pavé, roses, jasmins, œillets, narcisses et
tubéreuses, espacés inégalement par des verdures humides, de
l'herbe-au-chat et du mouron pour les oiseaux; la fontaine, au milieu,
gargouillait, et sous de larges parapluies, parmi les cantaloups
s'étageant en pyramides, des marchandes, nu-tête, tournaient dans du
papier des bouquets de violettes.
Le jeune homme en prit un. C'était la première fois qu'il achetait des
fleurs pour une femme; et sa poitrine en les respirant se gonfla
d'orgueil, comme si cet hommage qu'il destinait à une autre se fût
retourné vers lui.
Cependant il avait peur d'être aperçu; il entra résolument dans
l'église.
Le Suisse, alors, se tenait sur le seuil, au milieu du portail à gauche,
au-dessous de la Marianne dansant, plumet en tête, rapière au mollet,
canne au poing, plus majestueux qu'un cardinal et reluisant comme un
saint ciboire.
Il s'avança vers Léon, et avec ce sourire de bénignité pateline que
prennent les ecclésiastiques lorsqu'ils interrogent les enfants:
--Monsieur, sans doute, n'est pas d'ici? Monsieur désire voir les
curiosités de l'église?
--Non, dit l'autre; et il fit d'abord le tour des bas côtés. Puis il
vint regarder sur la Place. Emma n'arrivait pas. Il remonta jusqu'au
chœur.
La nef se mirait dans les bénitiers pleins, avec le commencement des
ogives et quelques portions de vitrail; le reflet des peintures, se
brisant au bord du marbre, continuait plus loin sur les dalles, comme un
tapis bariolé. Le grand jour du dehors s'allongeait dans l'église en
trois rayons énormes, par les trois portails ouverts. De temps à autre,
au fond, un sacristain passait en faisant devant l'autel l'oblique
génuflexion des dévots pressés. Les lustres de cristal pendaient
immobiles. Dans le chœur, une lampe d'argent brûlait; et, des chapelles
latérales, des parties sombres de l'église, il s'échappait quelquefois
comme des exhalaisons de soupirs, avec le son d'une grille qui
retombait, en répercutant son écho, sous les hautes voûtes.
Léon, à pas sérieux, marchait auprès des murs. Jamais la vie ne lui
avait paru si bonne. Elle allait venir tout à l'heure, charmante,
agitée, épiant derrière elle les regards qui la suivaient, avec sa robe
à volants, son lorgnon d'or, ses bottines minces, dans toutes sortes
d'élégances dont il n'avait pas goûté, et dans l'ineffable séduction de
la vertu qui succombe. L'église, comme un boudoir gigantesque, se
disposait autour d'elle; les voûtes s'inclinaient pour recueillir dans
l'ombre la confession de son amour; les vitraux resplendissaient pour
illuminer son visage, et les encensoirs allaient brûler pour qu'elle
apparût comme un ange, dans la fumée des parfums.
Elle ne venait pas. Cependant il se plaça sur une chaise, et ses yeux
rencontrèrent un vitrage bleu où l'on voit des bateliers qui portent des
corbeilles. Il le regarda longtemps, attentivement, et il comptait les
écailles des poissons et les boutonnières des pourpoints, tandis que sa
pensée vagabondait à la recherche d'Emma.
Le Suisse, à l'écart, s'indignait intérieurement contre cet individu,
qui se permettait d'admirer seul la cathédrale. Il lui semblait se
conduire d'une façon monstrueuse, le voler en quelque sorte, et presque
commettre un sacrilège.
Mais un froufrou de soie sur les dalles, la bordure d'un chapeau, un
camail noir... C'était elle! Léon se leva et courut à sa rencontre.
Emma était pâle. Elle marchait vite.
--Lisez! dit-elle, en lui tendant un papier. Oh, non! et brusquement
elle retira sa main, pour entrer dans la chapelle de la Vierge, où,
s'agenouillant contre une chaise, elle se mit en prières.
Le jeune homme fut irrité de cette fantaisie bigote; puis il éprouva
pourtant un certain charme à la voir, au milieu du rendez-vous, ainsi
perdue dans les oraisons comme une marquise andalouse; puis il ne tarda
pas à s'ennuyer, car elle n'en finissait pas.
Emma priait, ou plutôt s'efforçait de prier, espérant qu'il allait lui
descendre du ciel quelque résolution subite; et, pour attirer le secours
divin, elle s'emplissait les yeux des splendeurs du tabernacle, elle
aspirait le parfum des juliennes blanches épanouies dans les grands
vases, et prêtait l'oreille au silence de l'église, qui ne faisait
qu'accroître le tumulte de son cœur.
Elle se relevait, et ils allaient partir, quand le Suisse s'approcha
vivement, en disant:
--Madame, sans doute, n'est pas d'ici? Madame désire voir les curiosités
de l'église?
--Eh non! s'écria le clerc.
--Pourquoi pas! reprit-elle. Car elle se raccrochait de sa vertu
chancelante à la Vierge, aux sculptures, aux tombeaux, à toutes les
occasions.
Alors, afin de procéder dans l'ordre, le Suisse les conduisit jusqu'à
l'entrée, près de la Place, où, leur montrant avec sa canne un grand
cercle de pavés noirs, sans inscriptions ni ciselures:
--Voilà, fit-il majestueusement, la circonférence de la belle cloche
d'Amboise. Elle pesait quarante mille livres. Il n'y avait pas sa
pareille dans toute l'Europe. L'ouvrier qui l'a fondue en est mort de
joie...
--Partons, dit Léon.
Le bonhomme se remit en marche; puis, revenu à la chapelle de la Vierge,
il étendit les bras dans un geste synthétique de démonstration, et plus
orgueilleux qu'un propriétaire campagnard vous montrant ses espaliers:
--Cette simple dalle recouvre Pierre de Brézé, seigneur de la Varenne et
de Brissac, grand maréchal de Poitou et gouverneur de Normandie, mort à
la bataille de Montlhéry, le 16 juillet 1465.
Léon, se mordant les lèvres, trépignait.
--Et à droite, ce gentilhomme tout bardé de fer, sur un cheval qui se
cabre, est son petit-fils, Louis de Brézé, seigneur de Breval et de
Montchauvet, comte de Maulevrier, baron de Mauny, chambellan du roi,
chevalier de l'Ordre et pareillement gouverneur de Normandie, mort le 23
juillet 1531, un dimanche, comme l'inscription porte; et, au-dessous,
cet homme prêt à descendre au tombeau, vous figure exactement le même.
Il n'est point possible, n'est-ce pas, de voir une plus parfaite
représentation du néant?
Mme Bovary prit son lorgnon. Léon, immobile, la regardait, n'essayant
même plus de dire un seul mot, de faire un seul geste, tant il se
sentait découragé, devant ce double parti pris de bavardage et
d'indifférence.
L'éternel guide continua:
--Près de lui, cette femme à genoux, qui pleure, est son épouse Diane de
Poitiers, comtesse de Brézé, duchesse de Valentinois, née en 1499, morte
en 1566, et à gauche celle qui porte un enfant, la sainte Vierge.
Maintenant tournez-vous de ce côté: voici les tombeaux d'Amboise. Ils
ont été tous les deux cardinaux et archevêques de Rouen. Celui-là était
ministre du roi Louis XII. Il a fait beaucoup de bien à la cathédrale.
On a trouvé dans son testament trente mille écus d'or pour les pauvres.
Et sans s'arrêter, tout en parlant, il les poussa dans une chapelle
encombrée par des balustrades, en dérangea quelques-unes, et découvrit
une sorte de bloc, qui pouvait bien avoir été une statue mal faite.
--Elle décorait autrefois, dit-il avec un long gémissement, la tombe de
Richard Cœur de Lion, roi d'Angleterre et duc de Normandie. Ce sont les
calvinistes, monsieur, qui nous l'ont réduite en cet état! Ils
l'avaient, par méchanceté, ensevelie dans de la terre, sous le siège
épiscopal de Monseigneur. Tenez! voici la porte par où il se rend à son
habitation, Monseigneur. Passons voir les vitraux de la Gargouille.
Mais Léon tira vivement une pièce blanche de sa poche et saisit Emma par
le bras. Le Suisse demeura tout stupéfait, ne comprenant point cette
munificence intempestive, lorsqu'il restait encore à l'étranger tant de
choses à voir. Aussi le rappelant:
--Eh! monsieur. La Flèche! la Flèche!...
--Merci, fit Léon.
--Monsieur a tort! Elle aura quatre cent quarante pieds, neuf de moins
que la grande pyramide d'Égypte. Elle est tout en fonte, elle...
Léon fuyait, car il lui semblait que son amour, qui, depuis deux heures
bientôt, s'était immobilisé dans l'église comme les pierres, allait
maintenant s'évaporer, telle qu'une fumée, par cette espèce de tuyau
tronqué, de cage oblongue, de cheminée à jour, qui se hasarde si
grotesquement sur la cathédrale comme la tentative extravagante de
quelque chaudronnier fantaisiste.
--Où allons-nous donc? disait-elle.
Sans répondre, il continuait à marcher d'un pas rapide, et déjà Mme
Bovary trempait son doigt dans l'eau bénite, quand ils entendirent
derrière eux un grand souffle haletant, entrecoupé régulièrement par le
rebondissement d'une canne. Léon se détourna.
--Monsieur!
--Quoi?
Et il reconnut le Suisse, portant sous son bras et maintenant en
équilibre contre son ventre une vingtaine environ de forts volumes
brochés. C'étaient les ouvrages qui traitaient de la cathédrale.
--Imbécile! grommela Léon, s'élançant hors de l'église. Un gamin
polissonnait sur le parvis.
--Va me chercher un fiacre! L'enfant partit comme une balle, par la rue
des Quatre-Vents; alors ils restèrent seuls quelques minutes, face à
face et un peu embarrassés.
--Ah! Léon!... vraiment... je ne sais... si je dois... Elle minaudait.
Puis d'un air sérieux:--C'est très inconvenant, savez-vous?
--En quoi? répliqua le clerc; cela se fait à Paris!
Et cette parole, comme un irrésistible argument, la détermina.
Cependant le fiacre n'arrivait pas. Léon avait peur qu'elle ne rentrât
dans l'église. Enfin le fiacre parut.
--Sortez du moins par le portail du nord! leur cria le Suisse, qui était
resté sur le seuil, pour voir la Résurrection, le Jugement dernier, le
Paradis, le roi David, et les Réprouvés dans les flammes d'enfer.
--Où monsieur va-t-il? demanda le cocher.
--Où vous voudrez! dit Léon poussant Emma dans la voiture; et la lourde
machine se mit en route.
Elle descendit la rue Grand-Pont, traversa la place des Arts, le quai
Napoléon, le pont Neuf, et s'arrêta court devant la statue de Pierre
Corneille.
--Continuez! fit une voix qui sortait de l'intérieur.
La voiture repartit; et se laissant, dès le carrefour Lafayette,
emporter par la descente, elle entra au grand galop dans la gare du
chemin de fer.
--Non! tout droit! cria la même voix.
Le fiacre sortit des grilles, et bientôt arrivé sur le Cours, trotta
doucement, au milieu des grands ormes. Le cocher s'essuya le front, mit
son chapeau de cuir entre ses jambes et poussa la voiture en dehors des
contre-allées, au bord de l'eau, près du gazon.
Elle alla le long de la rivière, sur le chemin de halage pavé de
cailloux secs, et longtemps, du côté d'Oyssel, au delà des îles.
Mais, tout à coup, elle s'élança d'un bond à travers Quatremares,
Sotteville, la grande Chaussée, la rue d'Elbeuf, et fit sa troisième
halte devant le jardin des Plantes.
--Marchez donc! s'écria la voix plus furieusement.
Et aussitôt, reprenant sa course, elle passa par Saint-Sever, par le
quai des Curandiers, par le quai aux Meules, encore une fois par le
pont, par la place du Champ de Mars et derrière les jardins de
l'hôpital, où les vieillards en veste noire se promènent au soleil, le
long d'une terrasse toute verdie par des lierres. Elle remonta le
boulevard Bouvreuil, parcourut le boulevard Cauchoise, puis tout le
Mont-Riboudet jusqu'à la côte de Deville.
Elle revint; et alors, sans parti pris ni direction, au hasard, elle
vagabonda. On la vit à Saint-Pol, à Lescure, au mont Gargan, à la
Rouge-Mare, et place du Gaillarbois; rue Maladrerie, rue Dinanderie,
devant Saint-Romain, Saint-Vivien, Saint-Maclou, Saint-Nicaise,--devant
la Douane, à la basse Vieille-Tour, aux Trois-Pipes et au Cimetière
monumental! De temps à autre, le cocher sur son siège jetait aux
cabarets des regards désespérés. Il ne comprenait pas quelle fureur de
la locomotion poussait ces individus à ne vouloir point s'arrêter. Il
essayait quelquefois, et aussitôt il entendait derrière lui partir des
exclamations de colère. Alors il cinglait de plus belle ses deux rosses
tout en sueur, mais sans prendre garde aux cahots, accrochant par-ci
par-là, ne s'en souciant, démoralisé, et presque pleurant de soif, de
fatigue et de tristesse.
Et sur le port, au milieu des camions et des barriques, et dans les
rues, au coin des bornes, les bourgeois ouvraient de grands yeux ébahis
devant cette chose si extraordinaire en province, une voiture à stores
tendus et qui apparaissait ainsi continuellement, plus close qu'un
tombeau et ballottée comme un navire.
Une fois, au milieu du jour, en pleine campagne, au moment où le soleil
dardait le plus fort contre les vieilles lanternes argentées, une main
nue passa sous les petits rideaux de toile jaune, et jeta des déchirures
de papier qui se dispersèrent au vent, et s'abattirent plus loin, comme
des papillons blancs, sur un champ de trèfles rouges tout en fleurs.
Puis, vers six heures, la voiture s'arrêta dans une ruelle du quartier
Beauvoisine, et une femme en descendit qui marchait le voile baissé,
sans détourner la tête.
II
En arrivant à l'auberge, Mme Bovary fut étonnée de ne pas apercevoir la
diligence. Hivert, qui l'avait attendue cinquante-trois minutes, avait
fini par s'en aller.
Rien ne la forçait à partir; mais elle avait donné sa parole qu'elle
reviendrait le soir même. Charles l'attendait; et déjà elle se sentait
au cœur cette lâche docilité, qui est pour bien des femmes comme le
châtiment tout à la fois et la rançon de l'adultère.
Vivement elle fit sa malle, paya la note, prit dans la cour un
cabriolet, et pressant le palefrenier, l'encourageant, s'informant à
toute minute de l'heure et des kilomètres parcourus, parvint à attraper
l'Hirondelle vers les premières maisons de Quincampoix.
A peine assise dans son coin, elle ferma les yeux et les rouvrit au bas
de la côte, où elle reconnut de loin Félicité, qui se tenait en vedette
devant la maison du maréchal. Hivert retint ses chevaux, et la
cuisinière, se haussant jusqu'au vasistas, dit mystérieusement:
--Madame! il faut que vous alliez tout de suite chez M. Homais. C'est
pour quelque chose de pressé.
Le village était silencieux comme d'habitude. Au coin des rues, il y
avait de petits tas roses qui fumaient à l'air, car c'était le moment
des confitures, et tout le monde à Yonville confectionnait sa provision
le même jour. Mais on admirait, devant la boutique du pharmacien, un tas
beaucoup plus large, et qui dépassait les autres, de la supériorité
qu'une officine doit avoir sur les fourneaux bourgeois, un besoin
général sur des fantaisies individuelles.
Elle entra. Le grand fauteuil était renversé, et même le Fanal de
Rouen gisait par terre, étendu entre les deux pilons. Elle poussa la
porte du couloir; et au milieu de la cuisine, parmi des jarres brunes
pleines de groseilles égrenées, du sucre râpé, du sucre en morceaux, des
balances sur la table, des bassines sur le feu, elle aperçut tous les
Homais, grands et petits, avec des tabliers qui leur montaient jusqu'au
menton et tenant des fourchettes à la main. Justin, debout, baissait la
tête, et le pharmacien criait:
--Qui t'avait dit de l'aller chercher dans le Capharnaüm?
--Qu'est-ce donc? qu'y a-t-il?
--Ce qu'il y a! reprit l'apothicaire. On fait des confitures: elles
cuisent; mais elles allaient déborder à cause du bouillon trop fort, et
je commande une autre bassine. Alors, lui, par mollesse, par paresse, a
été prendre, suspendue à son clou dans mon laboratoire, la clef du
Capharnaüm!
L'apothicaire appelait ainsi un cabinet, sous les toits, plein des
ustensiles et des marchandises de sa profession. Souvent il y passait
seul de longues heures à étiqueter, à transvaser, à reficeler; et il le
considérait, non comme un simple magasin, mais comme un véritable
sanctuaire, d'où s'échappaient ensuite, élaborées par ses mains, toutes
sortes de pilules, bols, tisanes, lotions et potions, qui allaient
répandre aux alentours sa célébrité. Personne au monde n'y mettait les
pieds; il le respectait si fort qu'il le balayait lui-même. Enfin, si la
pharmacie, ouverte à tout venant, était l'endroit où il étalait son
orgueil, le Capharnaüm était le refuge où, se concentrant égoïstement,
Homais se délectait dans l'exercice de ses prédilections; aussi
l'étourderie de Justin lui paraissait-elle monstrueuse d'irrévérence,
et, plus rubicond que les groseilles, il répétait:
--Oui, du Capharnaüm! La clef qui enferme les acides avec les alcalis
caustiques! Avoir été prendre une bassine de réserve! une bassine à
couvercle! et dont jamais peut-être je ne me servirai! Tout a son
importance dans les opérations délicates de notre art! Mais que diable!
il faut établir des distinctions et ne pas employer à des usages presque
domestiques ce qui est destiné pour les pharmaceutiques! C'est comme si
on découpait une poularde avec un scalpel, comme si un magistrat...
--Mais calme-toi! disait Mme Homais, et Athalie le tirant par sa
redingote:--Papa! papa!
--Non, laissez-moi! reprenait l'apothicaire, laissez-moi! fichtre!
autant s'établir épicier, ma parole d'honneur! Allons, va! ne respecte
rien! casse! brise! lâche les sangsues! brûle la guimauve! marine des
cornichons dans les bocaux! lacère les bandages!
--Vous aviez pourtant... dit Emma.
--Tout à l'heure!--Sais-tu à quoi tu t'exposais? N'as-tu rien vu, dans
le coin à gauche, sur la troisième tablette? Parle, réponds, articule
quelque chose!
--Je ne... sais pas, balbutia le jeune garçon.
--Ah! tu ne sais pas! eh bien! je sais, moi! tu as vu une bouteille, en
verre bleu, cachetée avec de la cire jaune, qui contient une poudre
blanche, sur laquelle même j'avais écrit dangereux! et sais-tu ce
qu'il y avait dedans? de l'arsenic! et tu vas toucher à cela, prendre
une bassine qui est à côté?
--A côté! s'écria Mme Homais en joignant les mains. De l'arsenic? Tu
pouvais nous empoisonner tous! Et les enfants se mirent à pousser des
cris, comme s'ils avaient déjà senti dans leurs entrailles d'atroces
douleurs.
--Ou bien empoisonner un malade! continua l'apothicaire. Tu voulais donc
que j'allasse sur le banc des criminels! en cour d'assises! me voir
traîner à l'échafaud? Ignores-tu le soin que j'observe dans les
manutentions, quoique j'en aie cependant une furieuse habitude. Souvent
je m'épouvante moi-même, lorsque je pense à ma responsabilité! car le
gouvernement nous persécute, et l'absurde législation qui nous régit est
comme une véritable épée de Damoclès suspendue sur notre tête!
Emma ne songeait plus à demander ce qu'on lui voulait, et le pharmacien
poursuivit en phrases haletantes:
--Voilà comme tu reconnais les bontés que l'on a pour toi! Voilà comme
tu me récompenses des soins tout paternels que je te prodigue! Car sans
moi, où serais-tu? que ferais-tu? Qui te fournit la nourriture,
l'éducation, l'habillement et tous les moyens de figurer un jour, avec
honneur, dans les rangs de la société? Mais il faut, pour cela, suer
ferme sur l'aviron, et acquérir, comme on dit, du cal aux mains.
Fabricando fit faber, age quod agis. Il citait du latin, tant il était
exaspéré. Il eût cité du chinois et du groënlandais s'il eût connu ces
deux langues, car il se trouvait dans une de ces crises où l'âme entière
montre indistinctement ce qu'elle enferme, comme l'océan qui, dans les
tempêtes, s'entr'ouvre depuis les fucus de son rivage jusqu'au sable de
ses abîmes.
Et il reprit:
--Je commence à terriblement me repentir de m'être chargé de ta
personne! J'aurais certes mieux fait de te laisser autrefois croupir
dans ta misère et dans la crasse où tu es né! Tu ne seras jamais bon
qu'à être un gardeur de bêtes à cornes! Tu n'as nulle aptitude pour les
sciences! à peine si tu sais coller une étiquette! Et tu vis là, chez
moi, comme un chanoine, comme un coq en pâte! à te goberger!
Mais Emma se tournant vers Mme Homais:
--On m'avait fait venir...
--Ah! mon Dieu! interrompit d'un air triste la bonne dame, comment vous
dirai-je bien?... C'est un malheur!
Elle n'acheva pas. L'apothicaire tonnait:
--Vide-la, écure-la! reporte-la! dépêche-toi donc!
Et secouant Justin par le collet de son bourgeron, il fit tomber un
livre de sa poche.
L'enfant se baissa. Homais fut plus prompt, et, ayant ramassé le volume,
il le contemplait, les yeux écarquillés, la mâchoire ouverte.
--L'Amour... conjugal! dit-il en séparant lentement ces deux mots. Ah!
très bien!... très bien! très joli! Et des gravures?--Ah! c'est trop
fort!
Mme Homais s'avança.
--Non! n'y touche pas!
Les enfants voulurent voir les images.
--Sortez! fit-il impérieusement.
Et ils sortirent.
Il marcha d'abord de long en large, à grands pas, gardant le volume
ouvert entre ses doigts, roulant des yeux, suffoqué, tuméfié,
apoplectique. Puis il vint droit à son élève, et se plantant devant lui,
les bras croisés:
--Mais tu as donc tous les vices, petit malheureux!... Prends garde, tu
es sur une pente!... Tu n'as donc pas réfléchi qu'il pouvait, ce livre
infâme, tomber entre les mains de mes enfants, mettre l'étincelle dans
leurs cerveaux, ternir la pureté d'Athalie, corrompre Napoléon? Il est
déjà formé comme un homme! Es-tu bien sûr, au moins, qu'ils ne l'aient
pas lu? peux-tu me certifier...
--Mais enfin, monsieur, fit Emma, vous aviez à me dire...
--C'est vrai, madame. Votre beau-père est mort!
En effet, le sieur Bovary père venait de décéder l'avant-veille, tout à
coup, d'une attaque, au sortir de table; et par excès de précaution pour
la sensibilité d'Emma, Charles avait prié M. Homais de lui apprendre
avec ménagements cette horrible nouvelle.
Le pharmacien avait médité sa phrase; il l'avait arrondie, polie,
rythmée. C'était un chef-d'œuvre de prudence et de transitions, de
tournures fines et de délicatesses; mais la colère avait emporté la
rhétorique.
Emma, renonçant à avoir aucun détail, quitta donc la pharmacie, car M.
Homais avait repris le cours de ses vitupérations. Il se calmait
cependant, et à présent il grommelait d'un ton paterne, tout en
s'éventant avec son bonnet grec:
--Ce n'est pas que je désapprouve entièrement l'ouvrage! L'auteur était
médecin. Il y a dedans certains côtés scientifiques qu'il n'est pas mal
à un homme de connaître, et j'oserais dire qu'il faut qu'un homme
connaisse. Mais plus tard, plus tard! Attends du moins que tu sois
homme toi-même et que ton tempérament soit fait.
Au coup de marteau d'Emma, Charles, qui l'attendait, s'avançant les bras
ouverts, lui dit avec des larmes dans la voix:
--Ah! ma chère amie!
Et il s'inclina doucement pour l'embrasser. Au contact de ses lèvres, le
souvenir de l'autre la saisit, et elle se passa la main sur le visage en
frissonnant.
Cependant elle répondit:
--Oui, je sais... je sais...
Il lui montra la lettre où sa mère narrait l'événement, sans aucune
hypocrisie sentimentale. Seulement elle regrettait que son mari n'eût
pas reçu les secours de la religion, étant mort à Doudeville, dans la
rue, sur le seuil d'un café, après un repas patriotique avec d'anciens
officiers.
Emma rendit la lettre, puis au dîner, par savoir-vivre, elle affecta
quelque répugnance. Mais comme il la reforçait, elle se mit résolument à
manger, tandis que Charles, en face d'elle, demeurait immobile, dans une
posture accablée.
De temps à autre, relevant la tête, il lui envoyait un long regard tout
plein de détresse. Une fois il soupira:
--J'aurais voulu le revoir encore!
Elle se taisait. Enfin, comprenant qu'il fallait parler:
--Quel âge avait-il, ton père?
--Cinquante-huit ans.
--Ah!
Et ce fut tout.
Un quart d'heure après, il ajouta:
--Ma pauvre mère! Que va-t-elle devenir à présent?
Elle fit un geste d'ignorance.
A la voir si taciturne, Charles la supposait affligée, et il se
contraignait à ne rien dire pour ne pas aviver cette douleur qui
l'attendrissait. Cependant, secouant la sienne:
--T'es-tu bien amusée, hier? demanda-t-il.
--Oui.
Quand la nappe fut ôtée, Bovary ne se leva pas, Emma non plus; et, à
mesure qu'elle l'envisageait, la monotonie de ce spectacle bannissait
peu à peu tout apitoiement de son cœur. Il lui semblait chétif, faible,
nul, être un pauvre homme enfin, de toutes les façons. Comment se
débarrasser de lui? Quelle interminable soirée! quelque chose de
stupéfiant comme une vapeur d'opium l'engourdissait.
Ils entendirent dans le vestibule le bruit sec d'un bâton sur les
planches. C'était Hippolyte qui apportait les bagages de Madame. Pour
les déposer, il décrivit péniblement un quart de cercle avec son pilon.
--Il n'y pense même plus! se disait-elle en regardant le pauvre diable,
dont la grosse chevelure rouge dégouttait de sueur.
Bovary cherchait un patard au fond de sa bourse, et, sans paraître
comprendre tout ce qu'il y avait pour lui d'humiliation dans la seule
présence de cet homme qui se tenait là, comme le reproche personnifié de
son incurable ineptie:
--Tiens! tu as un joli bouquet! dit-il en remarquant sur la cheminée les
violettes de Léon.
--Oui, fit-elle avec indifférence; c'est un bouquet que j'ai acheté
tantôt... à une mendiante.
Charles prit les violettes, et, rafraîchissant dessus ses yeux tout
rouges de larmes, il les humait délicatement. Elle les retira vite de sa
main et alla les porter dans un verre d'eau.
Le lendemain, Mme Bovary mère arriva. Elle et son fils pleurèrent
beaucoup. Mais Emma, sous prétexte d'ordres à donner, disparut.
Le jour d'après, il fallut aviser ensemble aux affaires de deuil. On
alla s'asseoir avec les boîtes à ouvrage, au bord de l'eau, sous la
tonnelle.
Charles pensait à son père, et il s'étonnait de sentir tant d'affection
pour cet homme qu'il avait cru jusqu'alors n'aimer que très
médiocrement. Mme Bovary mère pensait à son mari. Les pires jours
d'autrefois lui réapparaissaient enviables. Tout s'effaçait sous le
regret instructif d'une si longue habitude; et de temps à autre, tandis
qu'elle poussait son aiguille, une grosse larme descendait le long de
son nez et s'y tenait un moment suspendue. Emma pensait qu'il y avait
quarante-huit heures à peine, ils étaient ensemble, loin du monde, tout
en ivresse et n'ayant pas assez d'yeux pour se contempler. Elle tâchait
de ressaisir les plus imperceptibles détails de cette journée disparue.
Mais la présence de la belle-mère et du mari la gênait. Elle aurait
voulu ne rien entendre, ne rien voir, afin de ne pas déranger le
recueillement de son amour qui allait se perdant, quoiqu'elle fît, sous
les sensations extérieures.
Elle décousait la doublure d'une robe dont les bribes s'éparpillaient
autour d'elle; la mère Bovary, sans lever les yeux, faisait crier ses
ciseaux, et Charles, avec ses pantoufles de lisière et sa vieille
redingote brune, qui lui servait de robe de chambre, restait les deux
mains dans ses poches et ne parlait pas non plus; près d'eux, Berthe, en
petit tablier blanc, raclait avec sa pelle le sable des allées.
Tout à coup, ils virent entrer par la barrière M. L'Heureux, marchand
d'étoffes.
Il venait offrir ses services, eu égard à la fatale circonstance. Emma
répondit qu'elle croyait pouvoir s'en passer. Le marchand ne se tint pas
pour battu.
--Mille excuses, dit-il; je désirerais avoir un entretien particulier.
Puis d'une voix basse:
--C'est relativement à cette affaire... Vous savez?
Charles devint cramoisi jusqu'aux oreilles.
--Ah! oui... effectivement.
Et dans son trouble, se tournant vers sa femme:
--Ne pourrais-tu pas... ma chérie?...
Elle parut le comprendre, car elle se leva, et Charles dit à sa mère:
--Ce n'est rien! sans doute quelque bagatelle de ménage.
Il ne voulait point qu'elle connût l'histoire du billet, redoutant ses
observations.
Dès qu'ils furent seuls, M. L'Heureux se mit, en termes assez nets, à
féliciter Emma sur la succession, puis à causer de choses indifférentes,
des espaliers, de la récolte et de sa santé à lui, qui allait toujours
couci couça, entre le zist et le zest. En effet, il se donnait un mal
de cinq cents diables, bien qu'il ne fît pas, malgré les propos du
monde, de quoi avoir seulement du beurre sur son pain.
Emma le laissait parler. Elle s'ennuyait si prodigieusement depuis deux
jours!
--Et vous voilà tout à fait rétablie? continuait-il. Ma foi! j'ai vu
votre pauvre mari dans de beaux états! C'est un brave garçon, quoique
nous ayons eu ensemble des difficultés.
Elle demanda lesquelles, car Charles lui avait caché la contestation des
fournitures.
--Mais vous savez bien, fit L'Heureux. C'était pour vos petites
fantaisies, les boîtes de voyage.
Il avait baissé son chapeau sur ses yeux; et les deux mains derrière le
dos, souriant et sifflotant, il la regardait en face, d'une manière
insupportable. Soupçonnait-il quelque chose? Elle demeurait perdue dans
toutes sortes d'appréhensions. A la fin pourtant, il reprit:
--Nous nous sommes rapatriés, et je venais encore lui proposer un
arrangement. C'était de renouveler le billet signé par Bovary. Monsieur,
du reste, en agirait à sa guise; il ne devait point se tourmenter,
maintenant surtout qu'il allait avoir une foule d'embarras;--et même il
ferait mieux de s'en décharger sur quelqu'un, sur vous, par exemple;
avec une procuration ce serait commode, et alors nous aurions ensemble
de petites affaires...
Elle ne comprenait pas. Il se tut. Ensuite, passant à son négoce,
L'Heureux déclara que Madame ne pouvait se dispenser de lui prendre
quelque chose. Il lui enverrait un barège noir, douze mètres, de quoi
faire une robe.
--Celle que vous avez là est bonne pour la maison. Il vous en faut une
autre pour les visites. J'ai vu ça, moi, du premier coup, en entrant.
J'ai l'œil américain.
Il n'envoya point l'étoffe, il l'apporta. Puis il revint pour l'aunage;
il revint sous d'autres prétextes, tâchant, chaque fois, de se rendre
aimable, serviable, s'inféodant, comme eût dit Homais, et toujours
glissant à Emma quelques conseils sur la procuration. Il ne parlait
point du billet. Elle n'y songeait pas. Charles, au début de sa
convalescence, lui en avait bien conté quelque chose; mais tant
d'agitations avaient passé dans sa tête, qu'elle ne s'en souvenait plus.
D'ailleurs, elle se garda d'ouvrir aucune discussion d'intérêt; la mère
Bovary en fut surprise et attribua son changement d'humeur aux
sentiments religieux qu'elle avait contractés étant malade.
Mais dès qu'elle fut partie, Emma ne tarda pas à émerveiller Bovary par
son bon sens pratique. Il allait falloir prendre des informations,
vérifier les hypothèques, voir s'il y avait lieu à une licitation ou à
une liquidation. Elle citait des termes techniques, au hasard,
prononçait les grands mots d'ordre, d'avenir, de prévoyance, et
continuellement exagérait les embarras de la succession, si bien qu'un
jour elle lui montra le modèle d'une autorisation générale pour «gérer
et administrer ses affaires, faire tous emprunts, signer et endosser
tous billets, payer toutes sommes, etc.» Elle avait profité des leçons
de L'Heureux.
Charles, naïvement, lui demanda d'où venait ce papier.
--De M. Guillaumin; et avec le plus grand sang-froid du monde, elle
ajouta: Je ne m'y fie pas trop. Les notaires ont si mauvaise réputation!
Il faudrait peut-être consulter... Nous ne connaissons que... oh!
personne.
--A moins que Léon... répliqua Charles qui réfléchissait.
Mais il était difficile de s'entendre par correspondance. Alors elle
s'offrit à faire ce voyage. Il la remercia. Elle insista. Ce fut un
assaut de prévenances. Enfin, elle s'écria d'un ton de mutinerie
factice:
--Non! je t'en prie, j'irai.
--Comme tu es bonne! dit-il en la baisant au front.
Dès le lendemain, elle s'embarqua dans l'Hirondelle pour aller à Rouen
consulter M. Léon, et elle y resta trois jours.
III
Ce furent trois jours pleins, exquis, splendides, une vraie lune de
miel.
Ils étaient à l'hôtel de Boulogne, sur le port. Et ils vivaient là,
volets fermés, portes closes, avec des fleurs par terre et des sirops à
la glace, qu'on leur apportait dès le matin.
Vers le soir, ils prenaient une barque couverte et allaient dîner dans
une île.
C'était l'heure où l'on entend, au bord des chantiers, retentir le
maillet des calfats contre la coque des vaisseaux. La fumée du goudron
s'échappait d'entre les arbres, et l'on voyait sur la rivière de larges
gouttes grasses, ondulant inégalement sous la couleur pourpre du soleil,
comme des plaques de bronze florentin, qui flottaient.
Ils descendaient au milieu des barques amarrées, dont les longs câbles
obliques frôlaient un peu le dessus de la barque.
Les bruits de la ville insensiblement s'éloignaient, le roulement des
charrettes, le tumulte des voix, le jappement des chiens sur le pont des
navires. Elle dénouait son chapeau et ils abordaient à leur île.
Ils se plaçaient dans la salle basse d'un cabaret, qui avait à sa porte
des filets noirs suspendus. Ils mangeaient de la friture d'éperlans, de
la crème et des cerises. Ils se couchaient sur l'herbe; ils
s'embrassaient à l'écart, sous les peupliers; et ils auraient voulu,
comme deux Robinsons, vivre perpétuellement dans ce petit endroit, qui
leur semblait, en leur béatitude, le plus magnifique de la terre. Ce
n'était pas la première fois qu'ils apercevaient des arbres, du ciel
bleu, du gazon, qu'ils entendaient l'eau couler et la brise soufflant
dans le feuillage; mais ils n'avaient sans doute jamais admiré tout
cela,--comme si la nature n'existait pas auparavant, ou qu'elle n'eût
commencé à être belle que depuis l'assouvissance de leurs désirs.
A la nuit, ils repartaient. La barque suivait le bord des îles. Ils
restaient au fond, tous les deux cachés par l'ombre, sans parler. Les
avirons carrés sonnaient entre les tolets de fer; et cela marquait dans
le silence comme un battement de métronome, tandis qu'à l'arrière, la
bauce qui traînait ne discontinuait pas son petit clapotement doux dans
l'eau.
Une fois la lune parut; alors ils ne manquèrent pas à faire des phrases,
trouvant l'astre mélancolique et plein de poésie; même elle se mit à
chanter:
Un soir, t'en souvient-il, nous voguions, etc.
Sa voix harmonieuse et faible se perdait sur les flots, et le vent
emportait les roulades qu'il écoutait passer, comme des battements
d'ailes autour de lui.
Elle se tenait en face, appuyée contre la cloison de la chaloupe, où la
lune entrait par un des volets ouverts. Sa robe noire, dont les
draperies s'élargissaient en éventail, l'amincissait, la rendait plus
grande. Elle avait la tête levée, les mains jointes, et les deux yeux
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