No estuvo en dos dedos de caerse muerta la Carducha con la aceda
respuesta de Andrés, a quien replicara si no viera que entraban en el
corral otras gitanas. Salióse corrida y asendereada, y de buena gana
se vengara si pudiera. Andrés, como discreto, determinó de poner
tierra en medio, y desviarse de aquella ocasión que el diablo le
ofrecía, y así, pidió a todos los gitanos que aquella noche se
partiesen de aquel lugar. Ellos, que siempre le obedecían, lo pusieron
luego por obra, y cobrando sus fianzas aquella tarde, se fueron.
La Carducha ordenó de hacer quedar a Andrés por fuerza, ya que de
grado no podía; y así, con la industria, sagacidad y secreto que su
mal intento le enseñó, puso entre las alhajas de Andrés, que ella
conoció por suyas, unos ricos corales y dos patenas de plata, con
otros brincos suyos, y apenas habían salido del mesón, cuando dió
voces, diciendo que aquellos gitanos le llevaban robadas sus joyas; a
cuyas voces acudió la justicia y toda la gente del pueblo. Los gitanos
hicieron alto, y todos juraban que ninguna cosa llevaban hurtada y que
ellos harían patentes todos los sacos y repuestos de su aduar. Desto
se congojó mucho la gitana vieja, temiendo que en aquel escrutinio no
se manifestasen los dijes de la Preciosa y los vestidos de Andrés, que
ella con gran cuidado y recato guardaba; pero la buena de la Carducha
lo remedió con mucha brevedad todo, porque al segundo envoltorio que
miraron dijo que preguntasen cuál era el de aquel gitano gran
bailador; que ella le había visto entrar en su aposento dos veces, y
que podría ser que aquél las llevase. Entendió Andrés que por él lo
decía, y riéndose, dijo:
--Señora doncella, ésta es mi recámara y éste es mi pollino: si vos
halláredes en ella ni en él lo que os falta, yo os lo pagaré con las
setenas, fuera de sujetarme al castigo que la ley da a los ladrones.
Acudieron luego los ministros de la justicia a desvalijar el pollino,
y a pocas vueltas dieron con el hurto; de que quedó tan espantado
Andrés y tan absorto, que no pareció sino estatua, sin voz, de piedra
dura.
--¿No sospeché yo bien?--dijo a esta sazón la Carducha--. ¡Mirad con
qué buena cara se encubre un ladrón tan grande!
A todo callaba Andrés, suspenso e imaginativo, y no acababa de caer en
la traición de la Carducha. En esto, se llegó a él un soldado bizarro,
sobrino del Alcalde, y sin más ni más alzó la mano, y le dió un
bofetón, tal, que le hizo volver de su embelesamiento y le hizo
acordar que no era Andrés Caballero, sino don Juan y caballero; y
arremetiendo al soldado con mucha presteza y más cólera, le arrancó su
misma espada de la vaina, y se la envainó en el cuerpo, dando con él
muerto en tierra.
[Ilustración: ...le arrancó su misma espada de la vaina, y se la
envainó en el cuerpo, ...]
Aquí fué el gritar del pueblo; aquí el amohinarse el tío Alcalde; aquí
el desmayarse Preciosa, y el turbarse Andrés de verla desmayada; aquí
el acudir todos a las armas y dar tras el homicida. Creció la
confusión, creció la grita, y por acudir Andrés al desmayo de
Preciosa, dejó de acudir a su defensa; finalmente, tantos cargaron
sobre Andrés, que le prendieron y le aherrojaron con dos muy gruesas
cadenas. Bien quisiera el Alcalde ahorcarle luego, si estuviera en su
mano; pero hubo de remitirle a Murcia, por ser de su jurisdición. No
le llevaron hasta otro día, y en el que allí estuvo pasó Andrés muchos
martirios y vituperios, que el indignado Alcalde, y sus ministros, y
todos los del lugar le hicieron. Prendió el Alcalde todos los más
gitanos y gitanas que pudo, porque los más huyeron. Finalmente, con la
sumaria del caso y con una gran cáfila de gitanos, entraron el Alcalde
y sus ministros con otra mucha gente armada en Murcia, entre los
cuales iba Preciosa y el pobre Andrés, ceñido de cadenas, sobre un
macho, y con esposas y piedeamigo. Salió toda Murcia a ver los presos;
que ya se tenía noticia de la muerte del soldado. Pero la hermosura de
Preciosa aquel día fué tanta, que ninguno la miraba que no la
bendecía, y llegó la nueva de su belleza a los oídos de la señora
Corregidora, que por curiosidad de verla hizo que el Corregidor su
marido mandase que aquella gitanica no entrase en la cárcel, y todos
los demás sí, y a Andrés le pusieron en un estrecho calabozo, cuya
escuridad y la falta de la luz de Preciosa le trataron de manera, que
bien pensó no salir de allí sino para la sepultura. Llevaron a
Preciosa con su abuela a que la Corregidora la viese, y así como la
vió dijo:
--Con razón la alaban de hermosa.
Y llegándola a sí, la abrazó tiernamente, y no se hartaba de mirarla,
y preguntó a su abuela que qué edad tendría aquella niña.
--Quince años--respondió la gitana--, dos meses más a menos.
--Esos tuviera agora la desdichada de mi Costanza. ¡Ay, amigas, que
esta niña me ha renovado mi desventura!--dijo la Corregidora.
Tomó, en esto, Preciosa las manos de la Corregidora, y besándoselas
muchas veces, se las bañaba con lágrimas y le decía:
--Señora mía, el gitano que está preso no tiene culpa, porque fué
provocado: llamáronle ladrón, y no lo es; diéronle un bofetón en su
rostro, que es tal, que en él se descubre la bondad de su ánimo. Por
Dios y por quien vos sois, señora, que le hagáis guardar su justicia,
y que el señor Corregidor no se dé priesa a ejecutar en él el castigo
con que las leyes le amenazan; y si algún agrado os ha dado mi
hermosura, entretenedla con entretener el preso, porque en el fin de
su vida está el de la mía. El ha de ser mi esposo, y justos y honestos
impedimentos han estorbado que aún hasta ahora no nos habemos dado las
manos. Si dineros fueren menester para alcanzar perdón de la parte,
todo nuestro aduar se venderá en pública almoneda, y se dará aún más
de lo que pidieren. Señora mía, si sabéis qué es amor, y algún tiempo
le tuvistes, y ahora le tenéis a vuestro esposo, doleos de mí, que amo
tierna y honestamente al mío.
Estando en esto, entró el Corregidor, y hallando a su mujer y a
Preciosa llorosas y encadenadas, quedó suspenso, así de su llanto como
de la hermosura; preguntó la causa de aquel sentimiento, y la
respuesta que dió Preciosa fué soltar las manos de la Corregidora y
asirse de los pies del Corregidor, diciéndole:
--¡Señor, misericordia, misericordia! ¡Si mi esposo muere, yo soy
muerta! ¡El no tiene culpa; pero si la tiene, déseme a mí la pena; y
si esto no puede ser, a lo menos, entreténgase el pleito en tanto que
se procuran y buscan los medios posibles para su remedio; que podrá
ser que al que no pecó de malicia le enviase el cielo la salud de
gracia.
Con nueva suspensión quedó el Corregidor de oír las discretas razones
de la Gitanilla, y que ya, si no fuera por no dar indicios de
flaqueza, le acompañara en sus lágrimas. En tanto que esto pasaba,
estaba la gitana vieja considerando grandes, muchas y diversas cosas,
y al cabo de toda esta suspensión e imaginación, dijo:
--Espérenme vuesas mercedes, señores míos, un poco; que yo haré que
estos llantos se conviertan en risa, aunque a mí me cueste la vida.
Y así, con ligero paso se salió de donde estaba, dejando a los
presentes confusos con lo que dicho había. En tanto, pues, que ella
volvía, nunca dejó Preciosa las lágrimas ni los ruegos de que se
entretuviese la causa de su esposo, con intención de avisar a su
padre, que viniese a entender en ella. Volvió la gitana con un pequeño
cofre debajo del brazo, y dijo al Corregidor que con su mujer y ella
se entrasen en un aposento; que tenía grandes cosas que decirles en
secreto. El Corregidor, creyendo que algunos hurtos de los gitanos
quería descubrirle, por tenerle propicio en el pleito del preso, al
momento se retiró con ella y con su mujer en su recámara, adonde la
gitana, hincándose de rodillas ante los dos, les dijo:
--Si las buenas nuevas que os quiero dar, señores, no merecieren
alcanzar en albricias el perdón de un gran pecado mío, aquí estoy para
recebir el castigo que quisiéredes darme; pero antes que le confiese
quiero que me digáis, señores, primero, si conocéis estas joyas.
Y descubriendo un cofrecico donde venían las de Preciosa, se le puso
en las manos al Corregidor, y en abriéndole, vio aquellos dijes
pueriles; pero no cayó lo que podían significar. Mirólos también la
Corregidora, pero tampoco dió en la cuenta: sólo dijo:
--Estos son adornos de alguna pequeña criatura.
--Así es la verdad--dijo la gitana--; y de qué criatura sean lo dice
ese escrito que está en ese papel doblado.
Abrióle con priesa el Corregidor, y leyó que decía: "Llamábase la niña
doña Costanza de Azevedo y de Meneses; su madre, doña Guiomar de
Meneses, y su padre, don Fernando de Azevedo, caballero del hábito de
Calatrava. Desparecíla día de la Ascensión del Señor, a las ocho de la
mañana, del año de mil y quinientos y noventa y cinco. Traía la niña
puestos estos brincos que en este cofre están guardados."
Apenas hubo oído la Corregidora las razones del papel, cuando
reconoció los brincos, se los puso a la boca y dándoles infinitos
besos, se cayó desmayada. Acudió el Corregidor a ella, antes que a
preguntar a la gitana por su hija, y habiendo vuelto en sí, dijo:
--Mujer buena, antes ángel que gitana, ¿adonde está el dueño, digo, la
criatura cuyos eran estos dijes?
--¿Adónde, señora?--respondió la gitana--. En vuestra casa la tenéis:
aquella gitanica que os sacó las lágrimas de los ojos es su dueño, y
es sin duda alguna vuestra hija; que yo la hurté en Madrid de vuestra
casa el día y hora que ese papel dice.
Oyendo esto la turbada señora, soltó los chapines, y desalada y
corriendo salió a la sala adonde había dejado a Preciosa, y hallóla
rodeada de sus doncellas y criadas, todavía llorando; arremetió a
ella, y sin decirle nada, con gran priesa le desabrochó el pecho y
miró si tenía una señal pequeña, a modo de lunar blanco, con que había
nacido, y hallóle ya grande; que con el tiempo se había dilatado.
Luego, con la misma celeridad, la descalzó, y descubrió un pie de
nieve y de marfil, hecho a torno, y vio en él lo que buscaba; que era
que los dos dedos últimos del pie derecho se trababan el uno con el
otro por medio con un poquito de carne, la cual, cuando niña, nunca se
la habían querido cortar, por no darle pesadumbre. El pecho, los
dedos, los brincos, el día señalado del hurto, la confesión de la
gitana, y el sobresalto y alegría que habían recebido sus padres
cuando la vieron, con toda verdad confirmaron en el alma de la
Corregidora ser Preciosa su hija; y así, cogiéndola en sus brazos, se
volvió con ella adonde el Corregidor y la gitana estaban.
Iba Preciosa confusa, que no sabía a qué efeto se habían hecho con
ella aquellas diligencias, y más viéndose llevar en brazos de la
Corregidora, y que le daba de un beso hasta ciento. Llegó, en fin, con
la preciosa carga doña Guiomar a la presencia de su marido, y
trasladándola de sus brazos a los del Corregidor, le dijo:
--Recebid, señor, a vuestra hija Costanza; que ésta es sin duda: no lo
dudéis, señor, en ningún modo; que la señal de los dedos juntos y la
del pecho he visto, y más, que a mí me lo está diciendo el alma desde
él instante que mis ojos la vieron.
--No lo dudo--respondió el Corregidor, teniendo en sus brazos a
Preciosa--; que los mismos efetos han pasado por la mía que por la
vuestra; y más, que tantas puntualidades juntas, ¿cómo podían suceder,
si no fuera por milagro?
Toda la gente de casa andaba absorta, preguntando unos a otros qué
sería aquello, y todos daban bien lejos del blanco; que ¿quién había
de imaginar que la Gitanilla era hija de sus señores?
El Corregidor dijo a su mujer, y a su hija, y a la gitana vieja que
aquel caso estuviese secreto hasta que él le descubriese; y asimismo
dijo a la vieja que él la perdonaba el agravio que le había hecho en
hurtarle el alma, pues la recompensa de habérsela vuelto mayores
albricias merecía, y que sólo le pesaba de que sabiendo ella la
calidad de Preciosa, la hubiese desposado con un gitano, y más con un
ladrón y homicida.
--¡Ay!--dijo a esto Preciosa--, señor mío, que ni es gitano ni ladrón,
puesto que es matador. Pero fuélo del que le quitó la honra, y no pudo
hacer menos de mostrar quién era, y matarle.
--¿Cómo que no es gitano, hija mía?--dijo doña Guiomar.
Entonces la gitana vieja contó brevemente la historia de Andrés
Caballero, y que era hijo de don Francisco de Cárcamo, caballero del
hábito de Santiago, y que se llamaba don Juan de Cárcamo, asimismo del
mismo hábito, cuyos vestidos ella tenía cuando los mudó en los de
gitano. Contó también el concierto que entre Preciosa y don Juan
estaba hecho de aguardar dos años de aprobación para desposarse o no;
puso en su punto la honestidad de entrambos y la agradable condición
de don Juan. Tanto se admiraron desto como del hallazgo de su hija, y
mandó él Corregidor a la gitana que fuese por los vestidos de don
Juan. Ella lo hizo ansí, y volvió con otro gitano que los trujo.
En tanto que ella iba y volvía, hicieron sus padres a Preciosa cien
mil preguntas, a quien respondió con tanta discreción y gracia, que
aunque no la hubieran reconocido por hija, los enamorara.
Preguntáronla si tenía alguna afición a don Juan. Respondió que no más
de aquella que le obligaba a ser agradecida a quien se había querido
humillar a ser gitano por ella; pero que ya no se extendería a más él
agradecimiento de aquello que sus señores padres quisiesen.
--Calla, hija Preciosa--dijo su padre--(que este nombre de Preciosa
quiero que se te quede, en memoria de tu pérdida y de tu hallazgo);
que yo, como tu padre, tomo a cargo el ponerte en estado que no
desdiga de quién eres.
Suspiró oyendo esto Preciosa, y su madre, como era discreta, entendió
que suspiraba de enamorada de don Juan, dijo a su marido:
--Señor, siendo tan principal don Juan de Cárcamo como lo es, y
queriendo tanto a nuestra hija, no nos estaría mal dársela por esposa.
Y él respondió:
--Aún hoy la habemos hallado, ¿y ya queréis que la perdamos? Gocémosla
algún tiempo; que en casándola, no será nuestra, sino de su marido.
--Razón tenéis, señor--respondió ella--; pero dad orden de sacar a don
Juan, que debe de estar en algún calabozo.
--Si estará--dijo Preciosa--; que a un ladrón,
matador, y, sobre todo, gitano, no le habrán dado mejor estancia.
--Yo quiero ir a verle, como que le voy a tomar la confesión
--respondió el Corregidor---, y de nuevo os encargo, señora, que nadie
sepa esta historia hasta que yo lo quiera.
Llegóse la noche, y siendo casi las diez, sacaron a Andrés de la
cárcel, sin las esposas y el piedeamigo; pero no sin una gran cadena
que desde los pies todo el cuerpo le ceñía. Llegó deste modo, sin ser
visto de nadie, sino de los que le traían, en casa del Corregidor, y
con silencio y recento le entraron en un aposento donde estaban
solamente doña Guiomar, el Corregidor, Preciosa y otros dos criados de
casa. Pero cuando Preciosa vió a don Juan ceñido y aherrojado con tan
gran cadena, descolorido el rostro y los ojos con muestra de haber
llorado, se le cubrió el corazón, y se arrimó al brazo de su madre,
que junto a ella estaba, la cual, abrazándola consigo, le dijo:
--Vuelve en ti niña; que todo lo que vees ha de redundar en tu gusto y
provecho.
Con todo esto, quería saber de Andrés, si la suerte encaminase sus
sucesos de manera que le hallase esposo de Preciosa, si se tendría por
dichoso, ya siendo Andrés Caballero, o ya don Juan de Cárcamo.
Así como oyó Andrés nombrarse por su nombre, dijo:
--Pues Preciosa no ha querido contenerse en los límites del silencio,
y ha descubierto quién soy, aunque esa buena dicha me hallara hecho
monarca del mundo, la tuviera en tanto, que pusiera término a mis
deseos, sin osar desear otro bien sino el del cielo.
--Pues por ese buen ánimo que habéis mostrado, señor don Juan de
Cárcamo, a su tiempo haré que Preciosa sea vuestra legítima consorte,
y agora os la doy y entrego en esperanza, por la más rica joya de mi
casa, y de mi vida, y de mi alma; y estimadla en lo que decís, porque
en ella os doy a doña Costanza de Meneses, mi única hija, la cual, si
os iguala en el amor, no os desdice nada en el linaje.
Atónito quedó Andrés viendo el amor que le mostraban, y en breves
razones doña Guiomar contó la pérdida de su hija y su hallazgo, con
las certísimas señas que la gitana vieja había dado de su hurto; con
que acabó don Juan de quedar atónito y suspenso, pero alegre sobre
todo encarecimiento: abrazó a sus suegros; llamólos padres y señores
suyos; besó las manos a Preciosa, que con lágrimas le pedía las suyas.
Vistióse don Juan los vestidos de camino que allí había traído la
gitana; volviéronse las prisiones y cadenas de hierro en libertad y
cadenas de oro; la tristeza de los gitanos presos, en alegría, pues
otro día los dieron en fiado. Recibió el tío del muerto la promesa de
dos mil ducados, que le hicieron porque bajase de la querella y
perdonase a don Juan.
Dijo el Corregidor a don Juan que tenía por nueva cierta que su padre
don Francisco de Cárcamo estaba proveído por corregidor de aquella
ciudad, y que sería bien esperalle, para que con su beneplácito y
consentimiento se hiciesen las bodas. Don Juan dijo que no saldría de
lo que él ordenase; pero que, ante todas cosas, se había de desposar
con Preciosa. Concedió licencia el Arzobispo para que con sola una
amonestación se hiciese. Hizo fiestas la ciudad, por ser muy bien
quisto el Corregidor, con luminarias, toros y cañas el día del
desposorio; quedóse la gitana vieja en casa; que no se quiso apartar
de su nieta Preciosa.
Llegaron las nuevas a la Corte del caso y casamiento de la Gitanilla;
supo don Francisco de Cárcamo ser su hijo el gitano, y ser la Preciosa
la Gitanilla que él había visto, cuya hermosura disculpó con él la
liviandad de su hijo, que ya le tenía por perdido, por saber que no
había ido a Flandes; y más porque vió cuan bien le estaba el casarse
con hija de tan gran caballero y tan rico como era don Fernando de
Azevedo. Dió priesa a su partida, por llegar presto a ver a sus hijos,
y dentro de veinte días ya estaba en Murcia, con cuya llegada se
renovaron los gustos, se hicieron las bodas, se contaron las vidas, y
los poetas de la ciudad, que hay algunos, y muy buenos, tomaron a
cargo celebrar el extraño caso, juntamente con la sin igual belleza de
la Gitanilla. Y de tal manera escribió el famoso licenciado Pozo, que
en sus versos durará la fama de la Preciosa mientras los siglos
duraren.
Olvidábaseme de decir cómo la mesonera descubrió a la justicia no ser
verdad lo del hurto de Andrés el gitano, y confesó su culpa, a quien
no respondió pena alguna, porque en la alegría del hallazgo de los
desposados se enterró la venganza y resucitó la clemencia.
LA ILUSTRE FREGONA
En Burgos, ciudad ilustre y famosa, no ha muchos años que en ella
vivían dos caballeros principales y ricos: el uno se llamaba don Diego
de Carriazo, y el otro, don Juan de Avendaño. El don Diego tuvo un
hijo, a quien llamó de su mismo nombre, y el don Juan otro, a quien
puso don Tomás de Avendaño. A estos dos caballeros mozos, como quien
han de ser las principales personas deste cuento, por excusar y
ahorrar letras, les llamaremos con solos los nombres de Carriazo y de
Avendaño. Trece años, o poco más, tendría Carriazo, cuando, llevado de
una inclinación picaresca, sin forzarle a ello algún mal tratamiento
que sus padres le hiciesen, sólo por su gusto y antojo, se desgarró,
como dicen los muchachos, de casa de sus padres, y se fué por ese
mundo adelante, tan contento de la vida libre, que en la mitad de las
incomodidades y miserias que trae consigo no echaba menos la
abundancia de la casa de su padre, ni el andar a pie le cansaba, ni el
frío le ofendía, ni el calor le enfadaba: para él todos los tiempos
del año le eran dulce y templada primavera; tan bien dormía en parvas
como en colchones; con tanto gusto se soterraba en un pajar de un
mesón como si se acostara entre dos sábanas de Holanda. Finalmente, él
salió tan bien con el asumpto de pícaro, que pudiera leer cátedra en
la facultad al famoso de Alfarache.
En tres años que tardó en parecer y volver a su casa aprendió a jugar
a la taba en Madrid, y al rentoy en las Ventillas de Toledo, y a presa
y pinta en pie en las barbacanas de Sevilla; pero con serle anejo a
este género de vida la miseria y estrecheza, mostraba Carriazo ser un
príncipe en sus cosas: a tiro de escopeta, en mil señales, descubría
ser bien nacido, porque era generoso y bien partido con sus camaradas.
En Carriazo vió el mundo un pícaro virtuoso, limpio, bien criado y más
que medianamente discreto. Pasó por todos los grados de pícaro, hasta
que se graduó de maestro en las almadrabas de Zahara, donde es el
-finibusterræ- de la picaresca.
El último verano le dijo tan bien la suerte, que ganó a los naipes
cerca de setecientos reales, con los cuales quiso vestirse, y volverse
a Burgos y a los ojos de su madre, que habían derramado por él muchas
lágrimas. Despidióse de sus amigos, que los tenía muchos y muy buenos;
prometióles que el verano siguiente sería con ellos, si enfermedad o
muerte no lo estorbase; dejó con ellos la mitad de su alma, todos sus
deseos entregó a aquellas secas arenas, que a él le parecían más
frescas y verdes que los campos Elíseos. Y por estar ya acostumbrado
de caminar a pie, tomó el camino en la mano, y sobre dos alpargates se
llegó desde Zahara hasta Valladolid, cantando "Tres ánades, madre".
Estúvose allí quince días para reformar la color del rostro, sacándola
de mulata a flamenca, y para trastejarse, y sacarse del borrador de
pícaro y ponerse en limpio de caballero. Todo esto hizo según y como
le dieron comodidad quinientos reales con que llegó a Valladolid, y
aún dellos reservó ciento para alquilar una mula y un mozo, con que se
presentó a sus padres honrado y contento. Ellos le recibieron con
mucha alegría, y todos sus amigos y parientes vinieron a darles el
parabién de la buena venida del señor don Diego de Carriazo su hijo.
Entre los que vinieron a ver el recién llegado fueron don Juan de
Avendaño y su hijo don Tomás, con quien Carriazo, por ser ambos de una
misma edad y vecinos, trabó y confirmó una amistad estrechísima. Contó
Carriazo a sus padres, y a todos, mil magníficas y luengas mentiras de
cosas que le habían sucedido en los tres años de su ausencia; pero
nunca tocó, ni por pienso, en las almadrabas, puesto que en ellas
tenía de contino puesta la imaginación, especialmente cuando vio que
se llegaba el tiempo donde había prometido a sus amigos la vuelta. Ni
le entretenía la caza, en que su padre le ocupaba, ni los muchos,
honestos y gustosos convites que en aquella ciudad se usan le daban
gusto: todo pasatiempo le cansaba, y a todos los mayores que se le
ofrecían anteponía el que había recebido en las almadrabas.
Avendaño su amigo, viéndole muchas veces melancólico e imaginativo,
fiado en su amistad, se atrevió a preguntarle la causa, y se obligó a
remediarla, si pudiese y fuese menester, con su sangre misma. No quiso
Carriazo tenérsela encubierta, por no hacer agravio a la grande
amistad que profesaban; y así, le contó punto por punto la vida de
jábega, y cómo todas sus tristezas y pensamientos nacían del deseo que
tenía de volver a ella: pintósela de modo, que Avendaño, cuando le
acabó de oir, antes alabó que vituperó su gusto. En fin, el de la
plática fué disponer Carriazo la voluntad de Avendaño de manera, que
determinó de irse con él a gozar un verano de aquella felicísima vida
que le había descrito, de lo cual quedó sobremodo contento Carriazo,
por parecerle que había ganado un testigo de abono que calificase su
baja determinación. Trazaron ansimismo de juntar todo el dinero que
pudiesen; y el mejor modo que hallaron fué que de allí a dos meses
había de ir Avendaño a Salamanca, donde por su gusto tres años había
estado estudiando las lenguas griega y latina, y su padre quería que
pasase adelante y estudiase la facultad que él quisiese; y que del
dinero que le diese habría para lo que deseaban.
En este tiempo propuso Carriazo a su padre que tema voluntad de irse
con Avendaño a estudiar a Salamanca. Vino su padre con tanto gusto en
ello, que hablando al de Avendaño, ordenaron de ponerles junios casa
en Salamanca, con todos los requisitos que pedía ser hijos suyos.
Llegóse el tiempo de la partida; proveyéronles de dineros, y enviaron
con ellos un ayo que los gobernase, que tenia más de hombre de bien
que de discreto. Los padres dieron documentos a sus hijos de lo que
habían de hacer, y de como se habían de gobernar para salir
aprovechados en la virtud y en las ciencias, que es el fruto que todo
estudiante debe pretender sacar de sus trabajos y vigilias,
principalmente los bien nacidos. Mostráronse los hijos humildes y
obedientes; lloraron las madres; recibieron la bendición de todos;
pusiéronse en camino con mulas propias y con dos criados de casa, amén
del ayo, que se había dejado crecer la barba, por que diese autoridad
a su cargo.
En llegando a la ciudad de Valladolid dijeron al ayo que querían
estarse en aquél lugar dos días para verle, porque nunca le habían
visto, ni estado en él. Reprehendiólos mucho el ayo, severa y
ásperamente, la estada, diciéndoles que los que iban a estudiar con
tanta priesa como ellos no se habían de detener una hora a mirar
niñerías.
Los mancebitos, que tenían ya hecho su agosto, y su vendimia, pues
habían ya robado cuatrocientos escudos de oro que llevaba su mayor,
dijeron que sólo los dejase aquel día, en el cual querían ir a ver la
fuente de Argales, que la comenzaban a conducir a la ciudad por
grandes y espaciosos acueductos. En efecto, aunque con dolor de su
ánima, les dió licencia.
Los mancebos, con sólo un criado y a caballo en dos muy buenas y
caseras mulas, salieron a ver la fuente de Argales, famosa por su
antigüedad y sus aguas. Llegaron, y cuando creyó el criado que sacaba
Avendaño de las bolsas del cojín alguna cosa con que beber, vió que
sacó una carta cerrada, diciéndole que luego al punto volviese a la
ciudad y se la diese a su ayo, y que en dándosela les esperase en la
puerta del Campo. Obedeció el criado, tomó la carta, volvió a la
ciudad, y ellos volvieron las riendas, y aquella noche durmieron en
Mojados, y de allí a dos días, en Madrid, y en otros cuatro se
vendieron las mulas en pública plaza, y hubo quien les fiase por seis
escudos de prometido, y aun quien les diese el dinero en oro por sus
cabales. Vistiéronse a lo payo, con capotillos de dos haldas, zahones
o zaragüelles y medias de paño pardo. Ropero hubo que por la mañana
les compró sus vestidos, y a la noche los había mudado de manera, que
no los conociera #su# propia madre. Puestos, pues, a la ligera y del
modo que Avendaño quiso y supo, se pusieron en camino de Toledo -ad
pedem litteræ- y sin espadas; que también el ropero, aunque no atañía
a su menester, se las había comprado.
Dejémoslos ir, por ahora, pues van contentos y alegres, y volvamos a
contar lo que el ayo hizo cuando abrió la carta que el criado le llevó
y halló que decía desta manera:
"Vuesa merced será servido, señor Pedro Alonso, de tener paciencia y
dar la vuelta a Burgos, donde dirá a nuestros padres que, habiendo
nosotros sus hijos, con madura consideración, considerado cuán más
propias son de los caballeros las armas que las letras, habemos
determinado de trocar a Salamanca por Bruselas, y a España por
Flandes. Los cuatrocientos escudos llevamos; las mulas pensamos
vender. Nuestra hidalga intención y el largo camino es bastante
disculpa de nuestro yerro, aunque nadie le juzgará por tal, si no es
cobarde. Nuestra partida es ahora; la vuelta será cuando Dios fuere
servido, el cual guarde a vuesa merced como puede y estos sus menores
discípulos deseamos. De la fuente de Argales, puesto ya el pie en el
estribo para caminar a Flandes.---Carriazo y Avendaño-."
Quedó Pedro Alonso suspenso en leyendo la epístola, y acudió presto a
su valija, y el hallarla vacía le acabó de confirmar la verdad de la
carta; y luego al punto, en la mula que le había quedado, se partió a
Burgos a dar las nuevas a sus amos con toda presteza, porque con ella
pusiesen remedio y diesen traza de alcanzar a sus hijos; pero destas
cosas no dice nada el autor desta novela, porque así como dejó puesto
a caballo a Pedro Alonso, volvió a contar de lo que les sucedió a
Avendaño y a Carriazo a la entrada de Illescas, diciendo que al entrar
de la puerta de la villa encontraron dos mozos de mulas, al parecer
andaluces, en calzones de lienzo anchos, jubones acuchillados de
anjeo, sus coletos de ante, dagas de ganchos y espadas sin tiros; al
parecer, el uno venía de Sevilla y el otro iba a ella. El que iba
estaba diciendo al otro:
--Esta noche no vayas a posar donde sueles, sino en la posada del
Sevillano, porque verás en ella la más hermosa fregona que se sabe:
Marinilla la de la venta Tejada es asco en su comparación. Es dura
como un mármol y zahareña como villana de Sayago, y áspera como una
ortiga; pero tiene una cara de pascua y un rostro de buen año: en una
mejilla tiene el sol, y en la otra la luna; la una es hecha de rosas y
la otra de claveles, y en entrambas hay también azucenas y jazmines.
No te digo más sino que la veas, y verás que no te he dicho nada,
según lo que te pudiera decir, acerca de su hermosura.
Con esto se despidieron los dos mozos de mulas, cuya plática y
conversación dejó mudos a los dos amigos que escuchado la habían,
especialmente a Avendaño, en quien la simple relación que el mozo de
mulas había hecho de la hermosura de la fregona despertó en él un
intenso deseo de verla.
En repetir las palabras de los mozos y en remedar y contrahacer el
modo y los ademanes con que las decían entretuvieron el camino hasta
Toledo; y luego, siendo la guía Carriazo, que ya otra vez había estado
en aquella Ciudad, bajando por la Sangre de Cristo, dieron con la
posada del Sevillano; pero no se atrevieron a pedirla allí, porque su
traje no lo pedía. Era ya anochecido, y aunque Carriazo importunaba a
Avendaño que fuesen a otra parte a buscar posada, no le pudo quitar de
la puerta de la del Sevillano, esperando si acaso parecía la tan
celebrada fregona. Entrabase la noche, y la fregona no salía;
desesperábase Carriazo, y Avendaño se estaba quedo; el cual, por salir
con su intención, con excusa de preguntar por unos caballeros de
Burgos que iban a la ciudad de Sevilla, se entró hasta el patio de la
posada; y apenas hubo entrado, cuando de una sala que en el patio
estaba vio salir una moza, al parecer de quince años, poco más o
menos, vestida como labradora, con una vela encendida en un candelero.
No puso Avendaño los ojos en el vestido y traje de la moza, sino en su
rostro, que le parecía ver en él los que suelen pintar de los ángeles;
quedó suspenso y atónito de su hermosura, y no acertó a preguntarle
nada: tal era su suspensión y embelesamiento. La moza, viendo aquel
hombre delante de sí, le dijo:
--¿Qué busca, hermano? ¿Es por ventura criado de alguno de los
huéspedes de casa?
--No soy criado de ninguno, sino vuestro--respondió Avendaño, todo
lleno de turbación y sobresalto.
[Ilustración: No soy criado de ninguno, sino vuestro...]
La moza, que de aquel modo se vio responder, dijo:
--Vaya, hermano, norabuena; que las que servimos no hemos menester
criados.
Y llamando a su señor le dijo:
--Mire, señor, lo que busca este mancebo.
Salió su amo y preguntóle qué buscaba. El respondió que a unos
caballeros de Burgos que iban a Sevilla, uno de los cuales era su
señor, el cual le había enviado delante por Alcalá de Henares, donde
había de hacer un negocio que les importaba, y que junto con esto le
mandó que se viniese a Toledo y de esperase en la posada del
Sevillano, donde vendría a apearse, y que pensaba que llegaría aquella
noche, o otro día, a más tardar. Tan buen color dió Avendaño a su
mentira, que a la cuenta del huésped pasó por verdad, pues le dijo:
--Quédese, amigo, en la posada; que aquí podrá esperar a su señor
hasta que venga.
--Muchas mercedes, señor huésped--respondió Avendaño---, y mande vuesa
merced que se me dé un aposento para mí y un compañero que viene
conmigo, que está allí fuera; que dineros traemos para pagarlo tan
bien como otro.
--En buen hora--respondió el huésped.
Y volviéndose a la moza, dijo:
--Costancica, di a Argüello que lleve a estos galanes al aposento del
rincón, y que les eche sábanas limpias.
--Sí haré, señor--respondió Costanza; que así se llamaba la doncella.
Y haciendo una reverencia a su amo, se les quitó delante. #-Avendaño-#
salió a dar cuenta a Carriazo de lo que había visto y de lo que dejaba
negociado; el cual por mil señales conoció cómo su amigo venía herido
de la amorosa pestilencia; pero no le quiso decir nada por entonces,
hasta ver si lo merecía la causa de quien nacían las extraordinarias
alabanzas y grandes hipérboles con que la belleza de Costanza sobre
los mismos cielos levantaba.
Entraron, en fin, en la posada, y la Argüello, que era una mujer de
hasta cuarenta y cinco años, superintendente de las camas y aderezo de
los aposentos, los llevó a uno que ni era de caballeros ni de criados,
sino de gente que podía hacer medio entre los dos extremos. Pidieron
de cenar; respondióles Argüello que en aquella posada no daban de
comer a nadie, puesto que guisaban y aderezaban lo que los huéspedes
traían de fuera comprado; pero que bodegones y casas de estado había
cerca, donde sin escrúpulo de conciencia podían ir a cenar lo que
quisiesen. Tomaron los dos el consejo de Argüello, y dieron con sus
cuerpos en un bodego.
Lo poco o nada que Avendaño comía admiraba mucho a Carriazo. Por
enterarse del todo de los pensamientos de su amigo, al volverse a la
posada, le dijo:
--Conviene que mañana madruguemos, porque antes que entre la calor
estemos ya en Orgaz.
--No estoy en eso--respondió Avendaño---; porque pienso antes que
desta ciudad me parta ver lo que dicen que hay famoso en ella, como es
el Sagrario, el artificio de Juanelo, las Vistillas de San Agustín, la
Huerta del Rey y la Vega.
--Norabuena--respondió Carriazo--: eso en dos días se podrá ver.
--En verdad que lo he de tomar de espacio; que no vamos a Roma a
alcanzar alguna vacante.
--¡Ta, ta!--replicó Carriazo---. A mí me maten, amigo, si no estáis
vos con más deseo de quedaros en Toledo que de seguir nuestra
comenzada romería.
--Así es la verdad--respondió Avendaño.
En estas pláticas llegaron a la posada, y aún se le pasó en otras
semejantes la mitad de la noche.
Durmió el que pudo hasta la mañana, la cual venida, se levantaron los
dos, entrambos con deseo de ver a Costanza. A entrambos se los cumplió
Costanza, saliendo de la sala de su amo, tan hermosa, que a los dos
les pareció que todas cuantas alabanzas le había dado di mozo de mulas
eran cortas y de ningún encarecimiento. Su vestido era una saya y
corpiños de paño verde, con unos ribetes del mismo paño. Los corpiños
eran bajos; pero la camisa, alta, plegado el cuello, con un cabezón
labrado de seda negra, puesta una gargantilla de estrellas de azabache
sobre un pedazo de una coluna de alabastro: que no era menos blanca su
garganta; ceñida con un cordón de San Francisco, y de una cinta
pendiente, al lado derecho, un gran manojo de llaves. No traía
chinelas, sino zapatos de dos suelas, colorados, con unas calzas que
no se le parecían, sino cuanto por un perfil mostraban también ser
coloradas. Traía tranzados los cabellos con unas cintas blancas de
hiladillo; pero tan largo el tranzado, que por las espaldas le pasaba
de la cintura; el color salía de castaño y tocaba en rubio; pero, al
parecer, tan limpio, tan igual y tan peinado, que ninguno, aunque
fuera de hebras de oro, se le pudiera comparar. Pendíanle de las
orejas dos calabacillas de vidrio, que parecían perlas: los mismos
cabellos le servían de garbín y de tocas.
Cuando salió de la sala, se persignó y santiguó, y con mucha devoción
y sosiego hizo una profunda reverencia a una imagen de Nuestra Señora,
que en una de las paredes del patio estaba colgada; y alzando los
ojos, vió a los dos que mirándola estaban, y apenas los hubo visto,
cuando se retiró y volvió a entrar en la sala.
Resta ahora por decir qué es lo que le pareció a Carriazo de la
hermosura de Costanza; que de lo que le pareció a Avendaño, ya está
dicho, cuando la vió la vez primera. No digo más sino que a Carriazo
le pareció tan bien como a su compañero; pero enamoróle mucho menos; y
tan menos, que quisiera no anochecer en la posada, sino partirse luego
para sus almadrabas. Acudieron los mozos de los huéspedes a pedir
cebada; salió el huésped de casa a dársela, maldiciendo a sus mozas,
que por ellas se le había ido un mozo que la solía dar con muy buena
cuenta y razón, sin que le hubiese hecho menos, a su parecer, un solo
grano. Avendaño, que oyó esto, dijo:
--No se fatigue, señor huésped: déme el libro de la cuenta; que los
días que hubiere de estar aquí, yo la tendré tan buena en dar la
cebada y paja que pidieren, que no eche menos al mozo que dice que se
le ha ido.
--En verdad que os lo agradezca, mancebo--respondió el huésped---,
porque yo no puedo atender a esto; que tengo otras muchas cosas a que
acudir fuera de casa. Bajad; daros he el libro, y mirad que estos
mozos de mulas son el mismo diablo, y hacen trampantojos un celemín de
cebada con menos conciencia que si fuese de paja.
Bajó al patio Avendaño y entregóse en el libro, y comenzó a despachar
celemines como agua, y a asentarlos por tan buena orden, que el
huésped, que lo estaba mirando, quedó contento; y tanto, que dijo:
--Pluguiese a Dios que vuestro amo no viniese, y que a vos os diese
gana de quedaros en casa; que a fe que otro gallo os cantase. Porque
el mozo que se me fué, vino a mi casa, habrá ocho meses, roto y flaco,
y ahora lleva dos pares de vestidos muy buenos, y va gordo como una
nutria. Porque quiero que sepáis, hijo, que en esta casa hay muchos
provechos, amén de los salarios.
--Si yo me quedase--replicó Avendaño---, no repararía mucho en la
ganancia; que con cualquiera cosa me contentaría a trueco de estar en
esta ciudad, que me dicen que es la mejor de España.
--A lo menos--respondió el huésped---, es de las mejores y más
abundantes que hay en ella; mas otra cosa nos falta ahora, que es
buscar quien vaya por agua al río; que también se me fué otro mozo que
con un asno que tengo famoso me tenía rebosando las tinajas, y hecha
un lago de agua la casa; y una de las causas porque los mozos de muías
se huelgan de traer sus amos a mi posada es por la abundancia de agua
que hallan siempre en ella; porque no llevan su ganado al río, sino
dentro de casa beben las cabalgaduras en grandes barreños.
Todo esto estaba oyendo Carriazo, el cual, viendo que ya Avendaño
estaba acomodado y con oficio en casa, no quiso él quedarse a buenas
noches, y más, que consideró el gran gusto que haría a Avendaño si le
seguía al humor; y así, dijo al huésped:
--Venga el asno, señor huésped; que también sabré yo cinchalle y
cargalle como sabe mi compañero asentar en el libro su mercancía.
--Sí--dijo Avendaño---, mi compañero Lope Asturiano servirá de traer
agua como un príncipe, y yo le fío.
#-Enjaezó-# Carriazo el asno, y subiendo en él de un brinco, se
encaminó al río, dejando a Avendaño muy alegre de haber visto su
gallarda resolución.
He aquí tenemos ya (en buena hora se cuente) a Avendaño hecho mozo del
mesón, con nombre de Tomás Pedro, que así dijo que se llamaba, y a
Carriazo, con el de Lope Asturiano, hecho aguador: transformaciones
dignas de anteponerse a las del narigudo poeta.
#-Al día siguiente-# caminaba nuestro buen Lope Asturiano la vuelta
del río, por la cuesta del Carmen, puestos los pensamientos en sus
almadrabas y en la súbita mutación de su estado. O ya fuese por esto,
o porque la suerte así lo ordenase, en un paso estrecho, al bajar de
la cuesta, encontró con un asno de un aguador, que subía cargado; y
como él descendía, y su asno era gallardo, bien dispuesto y poco
trabajado, tal encuentro dió al cansado y flaco que subía, que dió con
él en el suelo, y por haberse quebrado los cántaros, se derramó
también el agua, por cuya desgracia el aguador antiguo, despechado y
lleno de cólera, arremetió al aguador moderno, que aún se estaba
caballero, y antes que se desenvolviese y apease le había pegado y
asentado una docena de palos tales, que no le supieron bien al
Asturiano. Apeóse, en fin; pero con tan malas entrañas, que arremetió
a su enemigo, y asiéndole con ambas manos por la garganta, dió con él
en el suelo, y tal golpe dió con la cabeza sobre una piedra, que se la
abrió por dos partes, saliendo tanta sangre, que pensó que le había
muerto.
Otros muchos aguadores que allí venían, como vieron a su compañero tan
mal parado, arremetieron a Lope y tuviéronle asido fuertemente,
gritando:
--¡Justicia, justicia! ¡Que este aguador ha muerto a un hombre!
Y a vuelta destas razones y gritos, le molían a mojicones y a palos.
Otros acudieron al caído, y vieron que tenía hendida la cabeza y que
casi estaba expirando. Subieron las voces de boca en boca por la
cuesta arriba, y en la plaza del Carmen dieron en los oídos de un
alguacil, el cual, con dos corchetes, con más ligereza que si volara,
se puso en el lugar de la pendencia, a tiempo que ya el herido estaba
atravesado sobre su asno, y di de Lope asido, y Lope rodeado de más de
veinte aguadores que no le dejaban rodear, antes le brumaban las
costillas de manera, que más se pudiera temer de su vida que de la del
herido, según menudeaban sobre él les puños y las varas aquellos
vengadores de la ajena injuria.
Llegó el alguacil, apartó la gente, entregó a sus corchetes al
Asturiano, y antecogiendo a su asno, y al herido sobre el suyo, dió
con ellos en la cárcel, acompañado de tanta gente, y de tantos
muchachos que le seguían, que apenas podía hender por las calles. Al
rumor de la gente, salió Tomás Pedro y su amo a la puerta de casa, a
ver de qué procedía tanta grita, y descubrieron a Lope entre los dos
corchetes, lleno de sangre el rostro y la boca; miró luego por su asno
el huésped, y vióle en poder de otro corchete que ya se les había
juntado; preguntó la causa de aquellas prisiones; fuéle respondida la
verdad del suceso; pesóle por su asno, temiendo que le había #-de
perder,-# o, a lo menos, hacer más costas por cobrarle que él valía.
Tomás Pedro siguió a su compañero, sin que le dejasen llegar a
hablarle una palabra; tanta era la gente que lo impedía y el recato de
los corchetes y del alguacil que le llevaba. Finalmente, no le dejó
hasta verle poner en la cárcel, y en un calabozo, con dos pares de
grillos, y al herido en la enfermería, donde se halló a verle curar, y
vió que la herida era peligrosa, y mucho, y lo mismo dijo el cirujano.
El alguacil se llevó a su casa los dos asnos, y más cinco reales de a
ocho que los corchetes habían quitado a Lope.
Volvióse a la posada lleno de confusión y de tristeza; halló al que ya
tenía por amo con no menos pesadumbre que él traía, a quien dijo de la
manera que quedaba su compañero, y del peligro de muerte en que estaba
el herido, y del suceso de su asno. Díjole más: que a su desgracia se
le había añadido otra de no menor fastidio, y era, que un grande amigo
de su señor le había encontrado en el camino y le había dicho que su
señor, por ir muy de priesa y ahorrar dos leguas de camino, desde
Madrid había pasado por la barca de Azeca, y que aquella noche dormía
en Orgaz, y que le había dado doce escudos que le diese, con orden de
que se fuese a Sevilla, donde le esperaba.
--Pero no puede ser así--añadió Tomás---, pues no será razón que yo
deje a mi amigo y camarada en la cárcel y en tanto peligro: mi amo me
podrá perdonar por ahora; cuanto más que él es tan bueno y honrado,
que dará por bien cualquier falta que le hiciere, a trueco que no la
haga a mi camarada. Vuesa merced, señor amo, me la haga de tomar este
dinero y acudir a este negocio; y en tanto que esto se gasta, yo
escribiré a mi señor lo que pasa, y sé que me enviará dineros que
basten a sacarnos de cualquier peligro.
Abrió los ojos de un palmo el huésped, alegre de ver que en parte iba
saneando la pérdida de su asno. Tomó el dinero, y consoló a Tomás,
diciéndole que él tenía personas en Toledo de tal calidad, que valían
mucho con la justicia, especialmente una señora monja, parienta del
Corregidor, que le mandaba con el pie, y que una lavandera del
monasterio de la tal monja tenía una hija que era grandísima amiga de
una hermana de un fraile muy familiar y conocido del confesor de la
dicha monja; la cual lavandera lavaba la ropa en casa...
--Y como ésta pida a su hija, que sí pedirá, hable a la hermana del
fraile, que hable a su hermano, que hable al confesor, y el confesor a
la monja, y la monja guste de dar un billete (que será cosa fácil)
para el Corregidor, donde le pida encarecidamente mire por el negocio
de Tomás, sin duda alguna se podrá esperar buen suceso. Y esto ha de
ser con tal que el aguador no muera, y con que no falte ungüento para
untar a todos los ministros de la justicia; porque si no están
untados, gruñen más que carretas de bueyes.
En gracia le cayó a Tomás los ofrecimientos del favor que su amo le
había hecho, y los infinitos y revueltos arcaduces por donde le había
derivado; y aunque conoció que antes lo había dicho de socarrón que de
inocente, con todo eso, le agradeció su buen ánimo y le entregó di
dinero, con promesa que no faltaría mucho más, según él tenía la
confianza en su señor, como ya le había dicho. En resolución, dentro
de quince días estuvo fuera de peligro el herido, y a los veinte
declaró el cirujano que estaba del todo sano, y ya en este tiempo
había dado traza Tomás como le viniesen cincuenta estudos de Sevilla,
y sacándolos él de su seno, se los entregó al huésped con cartas y
cédula fingida de su amo; y como al huésped le iba poco en averiguar
la verdad de aquella correspondencia, cogía el dinero, que, por ser en
escudos de oro, le alegraba mucho. Por seis ducados se apartó de la
querella el herido; en diez, y en el asno y las costas, sentenciaron
al Asturiano. Salió de la cárcel; pero no quiso volver a estar con su
compañero. #-Díjole-# que lo que pensaba hacer era, ya que él estaba
determinado de seguir y pasar adelante con su propósito, comprar un
asno y usar el oficio de aguador en tanto que estuviesen en Toledo;
que con aquella cubierta no sería juzgado ni preso por vagamundo, y
que con sola una carga de agua se podía andar todo el día por la
ciudad a sus anchuras, mirando bobas.
--Antes mirarás hermosas que bobas en esta ciudad, que tiene fama de
tener las más discretas mujeres de España, y que andan a una su
discreción con su hermosura; y si no, míralo por Costancica, de cuyas
sobras de belleza puede enriquecer, no sólo a las hermosas desta
ciudad, sino a las de todo el mundo.
--Paso, señor Tomás--replicó Lope--: vámonos poquito a poquito en esto
de las alabanzas de la señora fregona, si no quiere que, como le tengo
por loco, le tenga por hereje.
--¿Fregona has llamado a Costanza, hermano Lope?--respondió Tomás--.
Dios te lo perdone y te traiga a verdadero conocimiento de tu yerro.
--Pues, ¿no es fregona?--replicó el Asturiano.
--Hasta ahora le tengo por ver fregar el primer plato.
--No importa--dijo Lope--no haberle visto fregar el primer plato, si
le has visto fregar el segundo, y aun el centésimo.
--Yo te digo, hermano--replicó Tomás--, que ella no friega, ni
entiende en otra cosa que en su labor, y en ser guarda de la plata
labrada que hay en casa, que es mucha.
--Pues ¿cómo la llaman por toda la ciudad--dijo Lope---la fregona
ilustre-, si es que no friega? Mas sin duda debe de ser que como
friega plata, y no loza, la dan el nombre de ilustre. Pero, dejando
esto aparte, dime, Tomás: ¿en qué estado están tus esperanzas?
--En el de perdición--respondió Tomás--; porque en todos estos días
que has estado preso nunca la he podido hablar una palabra.
--Pues ¿qué piensas hacer con el imposible que se te ofrece en la
conquista desta Porcia, desta Minerva y desta nueva Penélope, que en
figura de doncella, y de fregona, te enamora, te acobarda y te
desvanece?
--Haz la burla que de mí quisieres, amigo Lope; que yo sé que estoy
enamorado del más hermoso rostro que pudo formar la naturaleza, y de
la más incomparable honestidad que ahora se puede usar en el mundo.
Costanza se llama, y no Porcia, Minerva o Penélope. No es posible que,
aunque lo procuro, pueda un breve término contemplar, si así se puede
decir, en la bajeza de su estado, porque luego acuden a borrarme este
pensamiento su belleza, su donaire, su sosiego, su honestidad y
recogimiento, y me dan a entender que debajo de aquella rústica
corteza debe de estar encerrada y escondida alguna mina de gran valor
y de merecimiento grande. Finalmente, sea lo que se fuere, yo la
quiero bien. Y ya te he dicho, amigo, que puedes hacer tu gusto, o ya
en irte a tu romería, o ya comprar el asno y hacerte aguador, como
tienes determinado.
-#Al otro día#- acudió Tomás a dar cebada, y Lope se fué al mercado de
las bestias, que es allí junto, a comprar un asno que fuese tal como
bueno.
Habiendo salido aquel día Costanza con una toca ceñida por las
mejillas, y dicho a quien se lo preguntó que por qué se la había
puesto, que tenía un gran dolor de muelas, Tomás, a quien sus deseos
avivaban el entendimiento, en un instante discurrió lo que sería bueno
que hiciese, y dijo:
--Señora Costanza, yo le daré una oración en escrito que a dos veces
que la rece, se le quitará como con la mano su dolor.
--Norabuena--respondió Costanza--; que yo la rezaré, porque sé leer.
--Ha de ser con condición--dijo Tomás--, que no la ha de mostrar a
nadie; porque la estimo en mucho, y no será bien que por saberla
muchos se menosprecie.
--Yo le prometo--dijo Costanza--, Tomás, que no la dé a nadie; y
démela luego, porque me fatiga mucho el dolor.
--Yo la trasladaré de la memoria--respondió Tomás--, y luego se la
daré.
Estas fueron las primeras razones que Tomás dijo a Costanza y Costanza
a Tomás en todo el tiempo que había que estaba en casa, que ya pasaban
de veinticuatro días. Retiróse Tomás, y escribió la oración, y tuvo
lugar de dársela a Costanza sin que nadie lo viese, y ella, con mucho
gusto y más devoción, se entró en un aposento a solas, y abriendo el
papel, vió que decía desta manera:
"Señora de mi alma: Yo soy un caballero natural de Burgos; si alcanzo
de días a mi padre, heredo un mayorazgo de seis mil ducados de renta.
A la fama de vuestra hermosura, que por muchas leguas se extiende,
dejé mi patria, mudé vestido, y en el traje que me veis, vine a servir
a nuestro dueño; si vos lo quisiéredes ser mío, por los medios que más
a vuestra honestidad convengan, mirad qué pruebas queréis que haga
para enteraros desta verdad; y enterada en ella, siendo gusto vuestro,
seré vuestro esposo y me tendré por el más bien afortunado del mundo."
En tanto que Tomás entendió que Costanza se había ido a leer su papel,
le estuvo palpitando el corazón, temiendo y esperando, o ya la
sentencia de su muerte, o la restauración de su vida. Salió, en esto,
Costanza, tan hermosa, aunque rebozada, que si pudiera recebir aumento
su hermosura con algún accidente se pudiera juzgar que el sobresalto
de haber visto en el papel de Tomás otra cosa tan lejos de la que
pensaba había acrecentado su belleza. Salió con el papel entre las
manos hecho menudas piezas, y dijo a Tomás:
--Hermano Tomás, esta tu oración más parece hechicería y embuste que
oración santa, y así, yo no la quiero creer ni usar della, y por eso
la he rasgado, porque no la vea nadie que sea más crédula que yo.
Aprende otras oraciones más fáciles, porque ésta será imposible que te
sea de provecho.
En diciendo esto, se entró con su ama, y Tomás quedó suspenso; pero
algo consolado, viendo que en solo el pecho de Costanza quedaba el
secreto de su deseo.
En tanto que esto sucedió en la posada, andaba el Asturiano comprando
el asno donde los vendían; y aunque halló muchos, ninguno le
satisfizo, puesto que un gitano anduvo muy solícito por encajalle uno
que más caminaba por el azogue que le había echado en los oídos que
por ligereza suya; pero lo que contentaba con el paso desagradaba con
el cuerpo, que era muy pequeño, y no del grandor y talle que Lope
quería, que le buscaba suficiente para llevarle a él por añadidura,
ora fuesen vacíos o llenos los cántaros. Llegóse a él, en esto, un
mozo, y dijole al oído:
--Galán, si busca bestia cómoda para el oficio de aguador, yo tengo un
asno aquí cerca, en un prado, que no le hay mejor ni mayor en la
ciudad; y aconséjole que no compre bestia de gitanos, porque aunque
parezcan sanas y buenas, todas son falsas y llenas de dolamas; si
quiere comprar la que le conviene, véngase conmigo y calle la boca.
Creyóle el Asturiano, y díjole que guiase adonde estaba el asno que
tanto encarecía. Fuéronse los dos mano a mano, como dicen, hasta que
llegaron a la Huerta del Rey, donde a la sombra de una azuda hallaron
muchos aguadores, cuyos asnos pacían en un prado que allí cerca
estaba. Mostró el vendedor su asno, tal, que le hinchó el ojo al
Asturiano, y de todos los que allí estaban fué alabado el asno de
fuerte, de caminador y comedor sobremanera. Hicieron su concierto, y
sin otra seguridad ni información, siendo corredores y medianeros los
demás aguadores, dió diez y seis ducados por el asno, con todos los
adherentes del oficio. Hizo la paga real en escudos de oro. Diéronle
el parabién de la compra, y de la entrada en el oficio, y
certificáronle que había comprado un asno dichosísimo, porque el dueño
que le dejaba, sin que se le mancase ni matase, había ganado con él en
menos tiempo de un año, después de haberse sustentado a él y al asno
honradamente, dos pares de vestidos, y más aquellos diez y seis
ducados con que pensaba volver a su tierra.
Amén de los corredores del asno, estaban otros cuatro aguadores
jugando a la primera, tendidos en el suelo, sirviéndoles de bufete la
tierra y de sobremesa sus capas. Púsose el Asturiano a mirarlos, y vió
que no jugaban como aguadores, sino como arcedianos, porque tenía de
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