--Ce sont les nerfs, répondait Emma; ne lui en parle pas, tu
l'affligerais.
--Ah! oui, reprenait Félicité; vous êtes justement comme la Guérinne, la
fille au père Guérin, le pêcheur du Pôlet, que j'ai connue à Dieppe,
avant de venir chez vous. Elle était si triste, si triste, qu'à la voir
debout sur le seuil de sa maison elle vous faisait l'effet d'un drap
d'enterrement tendu devant la porte. Son mal, à ce qu'il paraît, était
une manière de brouillard qu'elle avait dans la tête, et les médecins
n'y pouvaient rien, ni le curé non plus. Quand ça la prenait trop fort,
elle s'en allait toute seule sur le bord de la mer, si bien que le
lieutenant de la douane, en faisant sa tournée, souvent la trouvait
étendue à plat ventre et pleurant sur les galets. Après son mariage, ça
lui a passé, dit-on.
--Mais moi, reprenait Emma, c'est après le mariage que ça m'est venu.
VI
Un soir que la fenêtre était ouverte, et qu'assise au bord, elle venait
de regarder Lestiboudois le bedeau, qui taillait le buis, elle entendit
tout à coup sonner l'Angelus.
On était au commencement d'avril, quand les primevères sont écloses: un
vent tiède se roule sur les plates-bandes labourées, et les jardins,
comme des femmes, semblent faire leur toilette pour les fêtes de l'été.
Par les barreaux de la tonnelle, et au delà tout autour, on voyait la
rivière dans la prairie, où elle dessinait sur l'herbe des sinuosités
vagabondes. La vapeur du soir passait entre les peupliers sans feuilles,
estompant leurs contours d'une teinte violette, plus pâle et
transparente qu'une gaze subtile arrêtée sur leurs branchages. Au loin,
des bestiaux marchaient; on n'entendait ni leurs pas ni leurs
mugissements; et la cloche sonnait toujours, continuant dans les airs sa
lamentation pacifique.
A ce tintement répété, la pensée de la jeune femme s'égarait dans ses
vieux souvenirs de jeunesse et de pension. Elle se rappela les grands
chandeliers qui dépassaient sur l'autel les vases pleins de fleurs et le
tabernacle à colonnettes. Elle aurait voulu comme autrefois être encore
confondue dans la longue ligne des voiles blancs, que marquaient de
noir, çà et là, les capuchons roides des bonnes Sœurs inclinées sur
leur prie-Dieu; le dimanche à la messe, quand elle relevait la tête,
elle apercevait le doux visage de la Vierge parmi les tourbillons
bleuâtres de l'encens qui montait. Alors un attendrissement la saisit,
elle se sentit molle et tout abandonnée, comme un duvet d'oiseau qui
tournoie dans la tempête; et ce fut sans en avoir conscience qu'elle
s'achemina vers l'église, disposée à n'importe quelle dévotion, pourvu
qu'elle y absorbât son cœur et que l'existence entière y disparût.
Elle rencontra, sur la Place, Lestiboudois qui s'en revenait. Car pour
ne pas rogner la journée, il préférait interrompre sa besogne, puis la
reprendre; si bien qu'il tintait l'Angelus selon sa commodité.
D'ailleurs, la sonnerie faite plus tôt avertissait les gamins de l'heure
du catéchisme.
Déjà quelques-uns, qui se trouvaient arrivés, jouaient aux billes sur
les dalles du cimetière. D'autres, à califourchon sur le mur, agitaient
leurs jambes en fauchant avec leurs sabots les grandes orties, poussées
entre la petite enceinte et les dernières tombes. C'était la seule place
qui fût verte; tout le reste n'était que pierre, et couvert
continuellement d'une poudre fine, malgré le balai de la sacristie.
Les enfants en chaussons couraient là comme sur un parquet fait pour
eux, et on entendait les éclats de leurs voix à travers le bourdonnement
de la cloche. Il diminuait avec les oscillations de la grosse corde qui,
tombant des hauteurs du clocher, traînait à terre par le bout. Des
hirondelles passaient en poussant de petits cris, coupaient l'air au
tranchant de leur vol et rentraient vite dans leurs nids jaunes, sous
les tuiles du larmier. Au fond de l'église, une lampe brûlait,
c'est-à-dire une mèche de veilleuse dans un verre suspendu. Sa lumière,
de loin, semblait une tache blanchâtre qui tremblait sur l'huile. Un
long rayon de soleil traversait toute la nef et rendait plus sombres les
bas côtés et les angles.
--Où est le curé? demanda Mme Bovary à un jeune garçon qui s'amusait à
secouer le tourniquet dans son trou trop lâche.
--Il va venir, répondit-il.
En effet, la porte du presbytère grinça, l'abbé Bournisien parut; les
enfants pêle-mêle s'enfuirent dans l'église.
--Ces polissons-là! murmura l'ecclésiastique, toujours les mêmes! Et
ramassant un catéchisme en lambeaux qu'il venait de heurter avec son
pied: Ça ne respecte rien!--Mais dès qu'il aperçut Mme Bovary:
--Excusez-moi, dit-il, je ne vous remettais pas. Il fourra le
catéchisme dans sa poche et s'arrêta, continuant à balancer entre deux
doigts la lourde clef de la sacristie.
La lueur du soleil couchant, qui frappait en plein son visage, pâlissait
le lasting de sa soutane, luisante sous les coudes, effiloquée par le
bas. Des taches de graisse et de tabac suivaient sur sa poitrine large
la ligne des petits boutons, et elles devenaient plus nombreuses en
s'écartant de son rabat, où reposaient les plis abondants de sa peau
rouge; elle était semée de macules jaunes qui disparaissaient dans les
poils rudes de sa barbe grisonnante. Il venait de dîner et respirait
bruyamment.
--Comment vous portez-vous? ajouta-t-il.
--Mal, répondit Emma; je souffre!
--Eh bien! moi aussi, reprit l'ecclésiastique. Ces premières chaleurs,
n'est-ce pas, vous amollissent étonnamment? Enfin! que voulez-vous? nous
sommes nés pour souffrir, comme dit saint Paul. Mais, M. Bovary,
qu'est-ce qu'il en pense?
--Lui! fit-elle avec un geste de dédain.
--Quoi! répliqua le bonhomme tout étonné, il ne vous ordonne pas quelque
chose?
--Ah! dit Emma, ce ne sont pas les remèdes de la terre qu'il me
faudrait.
Mais le curé de temps à autre regardait dans l'église, où tous les
gamins agenouillés se poussaient de l'épaule et tombaient comme des
capucins de cartes.
--Je voudrais savoir... reprit-elle.
--Attends, attends, Riboudet! cria l'ecclésiastique d'une voix de
colère, je m'en vas te chauffer les oreilles, mauvais galopin!--Puis se
tournant vers Emma:--C'est le fils de Boudet, le charpentier; ses
parents sont à leur aise et lui laissent faire ses fantaisies. Pourtant
il apprendrait vite s'il le voulait, car il est plein d'esprit. Et moi
quelquefois, par plaisanterie, je l'appelle donc Riboudet (comme la côte
que l'on prend pour aller à Maromme), et je dis même: mon Riboudet. Ah!
ah! Mont-Riboudet! L'autre jour, j'ai rapporté ce mot-là à Monseigneur,
qui en a ri. Il a daigné en rire.--Et M. Bovary, comment va-t-il?
Elle semblait ne pas entendre. Il continua:--Toujours fort occupé, sans
doute? car nous sommes certainement, lui et moi, les deux personnes de
la paroisse qui ont le plus à faire. Mais lui, il est le médecin des
corps, ajouta-t-il avec un rire épais, et moi, je le suis des âmes.
Elle fixa sur le prêtre des yeux suppliants.
--Oui... dit-elle, vous soulagez toutes les misères.
--Ah! ne m'en parlez pas, madame Bovary! ce matin même, il a fallu que
j'aille dans le bas Diauville pour une vache qui avait l'enfle; ils
croyaient que c'était un sort. Toutes leurs vaches, je ne sais
comment... Mais, pardon!... Longuemarre et Boudet! sac à papier!
voulez-vous bien finir! Et d'un bond il s'élança dans l'église.
Les gamins, alors, se pressaient autour du grand pupitre, grimpaient sur
le tabouret du chantre, ouvraient le missel, et d'autres, à pas de loup,
allaient se hasarder bientôt jusque dans le confessionnal. Le curé,
soudain, distribua sur tous une grêle de soufflets. Les prenant par le
collet de la veste, il les enlevait de terre et les reposait à deux
genoux sur le pavé du chœur, fortement, comme s'il eût voulu les y
planter.
--Allez! dit-il, quand il fut revenu près d'Emma, et en déployant son
large mouchoir d'indienne, dont il mit un angle entre ses dents, les
cultivateurs sont bien à plaindre!
--Il y en a d'autres, répondit-elle.
--Assurément! les ouvriers des villes, par exemple.
--Ce ne sont pas eux...
--Pardonnez-moi! j'ai connu là de pauvres mères de famille, des femmes
vertueuses, je vous assure, de véritables saintes, qui manquaient même
de pain.
--Mais celles, reprit Emma (et les coins de sa bouche se tordaient en
parlant), celles, monsieur le curé, qui ont du pain, et qui n'ont pas...
--De feu l'hiver? dit le prêtre.
--Eh! qu'importe!
--Comment, qu'importe? il me semble, à moi, que lorsqu'on est bien
chauffé, bien nourri... car enfin...
--Mon Dieu! mon Dieu! soupirait-elle.
--Vous vous trouvez gênée! fit-il en s'avançant d'un air inquiet, c'est
la digestion, sans doute? Il faut rentrer chez vous, madame Bovary,
boire un peu de thé; ça vous fortifiera; ou bien un verre d'eau fraîche
avec de la cassonade.
--Pourquoi? Et elle avait l'air de quelqu'un qui se réveille d'un songe.
--C'est que vous passiez la main sur votre front. J'ai cru qu'un
étourdissement vous prenait. Puis se ravisant: Mais vous me demandiez
quelque chose. Qu'est-ce donc? Je ne sais plus.
--Moi? rien... rien... répétait Emma; et son regard, qu'elle promenait
autour d'elle, s'abaissa lentement sur le vieillard à soutane. Ils se
considéraient tous les deux, face à face, sans parler.
--Alors, madame Bovary, dit-il enfin, faites excuse! mais le devoir
avant tout, vous savez. Il faut que j'expédie mes garnements. Voilà les
premières communions qui vont venir. Nous serons encore surpris, j'en ai
peur! Aussi, à partir de l'Ascension, je les tiens recta tous les
mercredis une heure de plus. Ces pauvres enfants! On ne saurait les
diriger trop tôt dans la voie du Seigneur, comme du reste il nous l'a
recommandé lui-même par la bouche de son divin Fils. Bonne santé,
madame, mes respects à M. votre mari.--Et il entra dans l'église, en
faisant dès la porte une génuflexion.
Emma le vit qui disparaissait entre la double ligne des bancs, marchant
à pas lourds, la tête un peu penchée sur l'épaule, et avec ses deux
mains entr'ouvertes qu'il portait en dehors.
Puis elle tourna sur ses talons tout d'un bloc, comme une statue sur un
pivot, et prit le chemin de sa maison. Mais la grosse voix du curé, la
voix claire des gamins arrivaient encore à son oreille et continuaient
derrière elle:
--Êtes-vous chrétien?
--Oui, je suis chrétien.
--Qu'est-ce qu'un chrétien?
--C'est celui qui étant baptisé... baptisé... baptisé...
Elle monta les marches de son escalier en se tenant à la rampe, et quand
elle fut dans sa chambre se laissa tomber dans un fauteuil.
Le jour blanchâtre des carreaux s'abaissait doucement avec des
ondulations. Les meubles à leurs places semblaient devenus plus
immobiles et se perdre dans l'ombre comme dans un océan ténébreux. Le
feu dans la cheminée venait de s'éteindre, la pendule battait toujours,
et Emma vaguement s'ébahissait à ce calme des choses, tandis qu'il y
avait en elle-même tant de bouleversements. Mais entre la fenêtre et la
table à ouvrage, la petite Berthe était là, qui chancelait sur ses
bottines de tricot et essayait de se rapprocher de sa mère pour lui
saisir par le bout les rubans de son tablier.
--Laisse-moi! dit celle-ci, en l'écartant de la main.
Bientôt la petite fille revint plus près encore, contre ses genoux; et,
s'y appuyant des bras, elle levait vers elle son gros œil bleu, pendant
qu'un filet de salive pure découlait de sa lèvre sur la soie du tablier.
--Laisse-moi! répéta la jeune femme tout irritée. Sa figure épouvanta
l'enfant qui se mit à crier.
--Eh! laisse-moi donc! fit-elle en la repoussant du coude, et Berthe
alla tomber au pied de la commode, contre la patère de cuivre; elle s'y
coupa la joue, le sang sortit. Mme Bovary se précipita pour la relever,
cassa le cordon de la sonnette, appela la servante de toutes ses forces,
et elle allait commencer à se maudire, lorsque Charles parut. C'était
l'heure du dîner; il rentrait.
--Regarde donc, cher ami, lui dit Emma d'une voix tranquille: voilà la
petite qui, en jouant, vient de se blesser par terre.
Charles la rassura; le cas n'était point grave; et il alla chercher du
diachylum.
Mme Bovary ne descendit pas dans la salle; elle voulut demeurer seule à
garder son enfant. En la contemplant dormir, ce qu'elle conservait
d'inquiétude se dissipa par degré, et elle se parut à elle-même bien
sotte et bien bonne de s'être troublée tout à l'heure pour si peu de
chose. Berthe ne sanglotait plus. Sa respiration soulevait
insensiblement la couverture de coton. De grosses larmes s'arrêtaient au
coin de ses paupières à demi closes, qui laissaient voir entre les cils
deux prunelles pâles, enfoncées; le sparadrap collé sur sa joue en
tirait obliquement la peau tendue. C'est une chose étrange, pensait
Emma, comme cette enfant est laide!
Quand Charles, à onze heures du soir, revint de la pharmacie (où il
avait été remettre, après le dîner, ce qui lui restait du diachylum), il
trouva sa femme debout auprès du berceau.
--Puisque je t'assure que ce ne sera rien, dit-il en la baisant au
front; ne te tourmente pas, pauvre chérie, tu te rendras malade!
Il était resté longtemps chez l'apothicaire. Bien qu'il ne s'y fût pas
montré fort ému, M. Homais, néanmoins, s'était efforcé de le raffermir,
de lui remonter le moral. Alors on avait causé des dangers divers qui
menaçaient l'enfance et de l'étourderie des domestiques. Mme Homais en
savait quelque chose, ayant encore sur la poitrine les marques d'une
écuellée de braise, qu'une cuisinière autrefois avait laissé tomber dans
son sarrau. Aussi ses bons parents prenaient-ils quantité de
précautions. Les couteaux jamais n'étaient affilés, ni les appartements
cirés. Il y avait aux fenêtres des grilles en fer, et aux chambranles de
fortes barres. Les petits Homais, malgré leur indépendance, ne pouvaient
remuer sans un surveillant derrière eux; au moindre rhume, leur père les
bourrait de pectoraux, et jusqu'à plus de quatre ans, ils portaient
tous, impitoyablement, des bourrelets matelassés. C'était, il est vrai,
une manie de Mme Homais; son époux en était intérieurement affligé,
redoutant pour les organes de l'intellect les résultats possibles d'une
pareille compression, et il s'échappait jusqu'à lui dire:--Tu prétends
donc en faire des Caraïbes ou des Botocudos?
Charles, cependant, avait essayé plusieurs fois d'interrompre la
conversation.--J'aurais à vous entretenir, avait-il soufflé bas à
l'oreille du clerc, qui se mit à marcher devant lui dans l'escalier.
--Se douterait-il de quelque chose? se demandait Léon. Il avait des
battements de cœur et se perdait en conjectures.
Enfin Charles, ayant fermé la porte, le pria de voir lui-même à Rouen
quels pouvaient être les prix d'un beau daguerréotype; c'était une
surprise sentimentale qu'il réservait à sa femme, une attention fine,
son portrait en habit noir. Mais il voulait auparavant savoir à quoi
s'en tenir; ces démarches ne devaient pas embarrasser M. Léon,
puisqu'il allait à la ville toutes les semaines à peu près.
Dans quel but? Homais soupçonnait là-dessous quelque histoire de jeune
homme, une intrigue. Mais il se trompait; Léon ne poursuivait aucune
amourette. Plus que jamais il était triste, et Mme Lefrançois s'en
apercevait bien, à la quantité de nourriture qu'il laissait maintenant
sur son assiette. Pour en savoir plus long, elle interrogea le
percepteur; Binet répliqua, d'un ton rogue, qu'il n'était point payé
par la police.
Son camarade, toutefois, lui paraissait fort singulier; car souvent Léon
se renversait sur sa chaise en écartant les bras, et se plaignait
vaguement de l'existence.
--C'est que vous ne prenez point assez de distraction, disait le
percepteur.
--Lesquelles?
--Moi! à votre place, j'aurais un tour!
--Mais je ne sais pas tourner, répondait le clerc.
--Oh! c'est vrai! faisait l'autre en caressant sa mâchoire avec un air
de dédain mêlé de satisfaction.
Léon était las d'aimer sans résultat. Puis il commençait à sentir cet
accablement que vous cause la répétition de la même vie, lorsqu'aucun
intérêt ne la dirige et qu'aucune espérance ne la soutient. Il était si
ennuyé de Yonville et des Yonvillais, que la vue de certaines gens, de
certaines maisons l'irritait à n'y pouvoir tenir; et le pharmacien, tout
bonhomme qu'il fût, lui devenait insupportable. Cependant la perspective
d'une situation nouvelle l'effrayait autant qu'elle le séduisait.
Mais cette appréhension se tourna vite en impatience, et Paris alors
agita pour lui, dans le lointain, la fanfare de ses bals masqués avec le
rire de ses grisettes. Puisqu'il devait y terminer son droit, pourquoi
ne partait-il pas? Qui l'empêchait? Et il se mit à faire des préparatifs
intérieurs; il arrangea d'avance ses occupations. Il se meubla, dans sa
tête, un appartement. Il y mènerait une vie d'artiste! Il y prendrait
des leçons de guitare! Il aurait une robe de chambre, un béret basque,
des pantoufles de velours bleu! Et même il admirait déjà sur sa cheminée
deux fleurets en sautoir, avec une tête de mort et la guitare au-dessus.
La chose difficile était le consentement de sa mère; rien pourtant ne
paraissait plus raisonnable. Son patron même l'engageait à aviser une
autre étude, ou il pût se développer davantage. Prenant donc un parti
moyen, Léon chercha une place de second clerc à Rouen, n'en trouva pas,
et écrivit enfin à sa mère une longue lettre détaillée, où il exposait
les raisons d'aller habiter Paris immédiatement.
Elle y consentit.
Il ne se hâta point cependant. Chaque jour, durant tout un mois, Hivert
transporta pour lui d'Yonville à Rouen, de Rouen à Yonville, des
coffres, des valises, des paquets; et quand Léon eut remonté sa
garde-robe, fait rembourrer ses trois fauteuils, acheté une provision de
foulards, pris en un mot plus de dispositions que pour un voyage autour
du monde, il s'ajourna de semaine en semaine, jusqu'à ce qu'il reçût
une seconde lettre maternelle où on le pressait de partir, puisqu'il
désirait, avant les vacances, passer son examen.
Lorsque le moment fut venu des embrassades, Mme Homais pleura; Justin
sanglotait; Homais, en homme fort, dissimula son émotion; il voulut
lui-même porter le paletot de son ami jusqu'à la grille du notaire, qui
emmenait Léon à Rouen dans sa voiture. Ce dernier avait juste le temps
de faire ses adieux à M. Bovary.
Quand il fut au haut de l'escalier, il s'arrêta, tant il était hors
d'haleine. A son entrée, Mme Bovary se leva vivement.
--C'est encore moi! dit Léon.
--J'en étais sûre!
Elle se mordit les lèvres, et un flot de sang lui courut sous la peau,
qui se colora tout en rose, depuis la racine des cheveux jusqu'au bord
de sa collerette. Elle restait debout, s'appuyant de l'épaule contre la
boiserie.
--Monsieur n'est donc pas là? reprit-il.
--Il est absent. Elle répéta: Il est absent.
Alors il y eut un silence. Ils se regardèrent, et leurs pensées,
confondues dans la même angoisse, s'étreignaient étroitement, comme deux
poitrines palpitantes.
--Je voudrais bien embrasser Berthe, dit Léon.
Emma descendit quelques marches, et elle appela Félicité.
Il jeta vite autour de lui un large coup d'œil qui s'étala sur les
murs, les étagères, la cheminée, comme pour pénétrer tout, emporter
tout. Mais elle rentra, et la servante amena Berthe, qui secouait au
bout d'une ficelle un moulin à vent, la tête en bas.
Léon la baisa sur le cou, à plusieurs reprises.
--Adieu, pauvre enfant; adieu, chère petite, adieu!
Et il la remit à sa mère.
--Emmenez-la, dit celle-ci.
Ils restèrent seuls.
Mme Bovary, le dos tourné, avait la figure posée contre un carreau; Léon
tenait sa casquette à la main, et la battait doucement le long de sa
cuisse.
--Il va pleuvoir, dit Emma.
--J'ai un manteau, répondit-il.
--Ah!
Elle se détourna, le menton baissé et le front en avant. La lumière y
glissait comme sur un marbre, jusqu'à la courbe des sourcils, sans que
l'on pût savoir ce qu'Emma regardait à l'horizon, ni ce qu'elle pensait
au fond d'elle-même.
--Allons, adieu, soupira-t-il.
Elle releva sa tête d'un mouvement brusque.
--Oui, adieu; partez!
Ils s'avancèrent l'un vers l'autre; il tendit la main; elle hésita.
--A l'anglaise donc, fit-elle, abandonnant la sienne, tout en
s'efforçant de rire. Léon la sentit entre ses doigts; et la substance
même de tout son être lui semblait descendre dans cette paume humide.
Puis il ouvrit la main; leurs yeux se rencontrèrent encore, et il
disparut.
Quand il fut sous les halles, il s'arrêta; et il se cacha derrière un
pilier, afin de contempler une dernière fois cette maison blanche avec
ses quatre jalousies vertes. Il crut voir une ombre derrière la fenêtre,
dans la chambre; mais le rideau, se décrochant de la patère comme si
personne n'y touchait, remua lentement ses longs plis obliques, qui d'un
seul bond s'étalèrent tous, et il resta droit, plus immobile qu'un mur
de plâtre. Léon se mit à courir.
Il aperçut, de loin, sur la route, le cabriolet de son patron, et à côté
un homme en serpillière qui tenait le cheval. Homais et M. Guillaumin
causaient ensemble. On l'attendait.
--Embrassez-moi! dit l'apothicaire, les larmes aux yeux; voilà votre
paletot, mon bon ami; prenez garde au froid! soignez-vous! ménagez-vous!
--Allons, Léon, en voiture! dit le notaire.
Homais se pencha sur le garde-crotte, et d'une voix entrecoupée par les
sanglots, laissa tomber ces deux mots tristes: «Bon voyage!»
--Bonsoir, répondit M. Guillaumin. Lâchez tout!
Ils partirent, et Homais s'en retourna.
Mme Bovary avait ouvert sa fenêtre sur le jardin, et elle regardait les
nuages.
Ils s'amoncelaient au couchant, du côté de Rouen, et roulaient vite
leurs volutes noires, d'où dépassaient par derrière les grandes lignes
du soleil, comme les flèches d'or d'un trophée suspendu, tandis que le
reste du ciel vide avait la blancheur d'une porcelaine. Mais une rafale
de vent fit se courber les peupliers, et tout à coup la pluie tomba;
elle crépitait sur les feuilles vertes. Puis le soleil reparut, les
poules chantèrent; des moineaux battaient des ailes dans les buissons
humides, et les flaques d'eau sur le sable emportaient en s'écoulant les
fleurs roses d'un acacia.
--Ah! qu'il doit être loin déjà! pensa-t-elle.
M. Homais, comme de coutume, vint à six heures et demie, pendant le
dîner.
--Eh bien! dit-il en s'asseyant, nous avons donc tantôt embarqué notre
jeune homme?
--Il paraît! répondit le médecin. Puis, se tournant sur sa chaise: Et
quoi de neuf chez vous?
--Pas grand'chose. Ma femme seulement a été cette après-midi un peu
émue. Vous savez, les femmes! un rien les trouble! la mienne surtout! Et
l'on aurait tort de se révolter là contre, puisque leur organisation
nerveuse est beaucoup plus malléable que la nôtre.
--Ce pauvre Léon! disait Charles, comment va-t-il vivre à Paris?... S'y
accoutumera-t-il?
Mme Bovary soupira.
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