les ronds de serviette, les chandeliers, les pommes de rampe, tandis que
Binet se caressait la barbe avec satisfaction.
--Viendrait-elle lui commander quelque chose? dit Mme Tuvache.
--Mais il ne vend rien! objecta sa voisine.
Le percepteur avait l'air d'écouter, tout en écarquillant les yeux,
comme s'il ne comprenait pas. Elle continuait d'une manière tendre,
suppliante. Elle se rapprocha; son sein haletait; ils ne parlaient plus.
--Est-ce qu'elle lui fait des avances? dit Mme Tuvache.
Binet était rouge jusqu'aux oreilles. Elle lui prit les mains.
--Ah! c'est trop fort!
Et sans doute qu'elle lui proposait une abomination; car le
percepteur,--il était brave pourtant, il avait combattu à Bautzen et à
Lutzen, fait la campagne de France, et même été porté pour la
croix;--mais tout à coup, comme à la vue d'un serpent, il se recula
bien loin, en s'écriant:--Madame! y pensez-vous?
--On devrait fouetter ces femmes-là! dit Mme Tuvache.
--Où est-elle donc? reprit Mme Caron.
Car elle avait disparu durant ces mots; puis, l'apercevant qui enfilait
la grande rue et tournait à droite comme pour gagner le cimetière, elles
se perdirent en conjectures.
--Mère Rolet! dit-elle en arrivant chez la nourrice, j'étouffe!...
délacez-moi.
Elle tomba sur le lit. Elle sanglotait. La mère Rolet la couvrit d'un
jupon et resta debout près d'elle. Puis, comme elle ne répondait pas, la
bonne femme s'éloigna, prit son rouet et se mit à filer du lin.
--Oh! finissez! murmura-t-elle, croyant entendre le tour de Binet.
--Qui la gêne? se demandait la nourrice. Pourquoi vient-elle ici?
Elle y était accourue, poussée par une sorte d'épouvante qui la chassait
de sa maison.
Couchée sur le dos, immobile et les yeux fixes, elle discernait
vaguement les objets, bien qu'elle y appliquât son attention avec une
persistance idiote. Elle contemplait les écaillures de la muraille, deux
tisons fumant bout à bout, et une longue araignée qui marchait au-dessus
de sa tête, dans la fente de la poutrelle. Enfin, elle rassembla ses
idées. Elle se souvenait... Un jour, avec Léon... Oh! comme c'était
loin!... Le soleil brillait sur la rivière et les clématites
embaumaient... Alors, emportée dans ses souvenirs comme dans un torrent
qui bouillonne, elle arriva bientôt à se rappeler la journée de la
veille.
--Quelle heure est-il? demanda-t-elle.
La mère Rolet sortit, leva les doigts de sa main droite du côté que le
ciel était le plus clair, et rentra lentement en disant:
--Trois heures, bientôt.
--Ah! merci! merci!
Car il allait venir. C'était sûr! Il aurait trouvé de l'argent. Mais il
irait peut-être là-bas, sans se douter qu'elle fût là, et elle commanda
à la nourrice de courir chez elle pour l'amener.
--Dépêchez-vous!
--Mais, ma chère dame, j'y vais! j'y vais!
Elle s'étonnait, à présent, de n'avoir pas songé à lui tout d'abord; car
hier il avait donné sa parole, il n'y manquerait pas; et elle se voyait
déjà chez L'Heureux, étalant sur son bureau les trois billets de banque.
Puis il faudrait inventer une histoire qui expliquât les choses à
Bovary. Laquelle?
Cependant la nourrice était bien longue à revenir. Mais comme il n'y
avait point d'horloge dans la chaumière, Emma craignait de s'exagérer
peut-être la longueur du temps. Elle se mit à faire des tours de
promenade dans le jardin, pas à pas; elle alla dans le sentier le long
de la haie et elle s'en retourna vivement, espérant que la bonne femme
serait rentrée par une autre route. Enfin, lasse d'attendre, assaillie
de soupçons qu'elle repoussait, ne sachant plus si elle était là depuis
un siècle ou une minute, elle s'assit dans un coin et ferma les yeux, se
boucha les oreilles. La barrière grinça; elle fit un bond; avant qu'elle
eût parlé, la mère Rolet lui avait dit:
--Il n'y a personne chez vous!
--Comment?
--Oh! personne! Et Monsieur pleure. Il vous appelle. On vous cherche.
Emma ne répondit rien. Elle haletait, tout en roulant des yeux autour
d'elle, tandis que la paysanne, effrayée de son visage, se reculait
instinctivement, la croyant folle. Mais tout à coup elle se frappa le
front, poussa un cri, car le souvenir de Rodolphe, comme un grand éclair
dans une nuit sombre, lui avait passé dans l'âme. Il était si bon, si
délicat, si généreux! Et d'ailleurs, s'il hésitait à lui rendre ce
service, elle saurait bien l'y contraindre en rappelant d'un seul clin
d'œil leur amour perdu. Elle partit donc vers la Huchette, sans
s'apercevoir qu'elle courait s'offrir à ce qui l'avait tantôt si fort
exaspérée, ni se douter le moins du monde de cette prostitution.
VIII
Elle se demandait tout en marchant: Que vais-je dire? Par où
commencerai-je? Et à mesure qu'elle avançait, elle reconnaissait les
buissons, les arbres, les joncs marins sur la colline, le château
là-bas. Elle se retrouvait dans les sensations de sa première tendresse,
et son pauvre cœur comprimé s'y dilatait amoureusement. Un vent tiède
lui soufflait au visage; la neige, se fondant, tombait goutte à goutte,
des bourgeons sur l'herbe.
Elle entra, comme autrefois, par la petite porte du parc, puis arriva
dans la cour d'honneur, que bordait un double rang de tilleuls touffus.
Ils balançaient en sifflant leurs longues branches. Les chiens au chenil
aboyèrent tous, et l'éclat de leurs voix retentissait, sans qu'il parût
personne.
Elle monta le large escalier droit, à balustres de bois, qui conduisait
au corridor pavé de dalles poudreuses où s'ouvraient plusieurs chambres
à la file, comme dans les monastères ou les auberges. La sienne était au
bout, tout au fond, à gauche. Mais quand elle vint à poser les doigts
sur la serrure, ses forces subitement l'abandonnèrent. Elle avait peur
qu'il ne fût pas là, le souhaitait presque, et c'était pourtant son seul
espoir, la dernière chance de salut; elle se recueillit une minute, et,
retrempant son courage au sentiment de la nécessité présente, elle
entra.
Il était devant le feu, les deux pieds sur le chambranle, en train de
fumer une pipe.
--Tiens! c'est vous! dit-il en se levant brusquement.
--Oui, c'est moi! Je voudrais, Rodolphe, vous demander un conseil.
Et, malgré tous ses efforts, il lui était impossible de desserrer la
bouche.
--Vous n'avez pas changé; vous êtes toujours charmante!
--Oh! reprit-elle amèrement, ce sont de tristes charmes, mon ami,
puisque vous les avez dédaignés.
Alors il entama une explication de sa conduite, s'excusant en termes
vagues, faute de pouvoir inventer mieux.
Elle se laissait prendre à ses paroles, plus encore à sa voix et par le
spectacle de sa personne; si bien qu'elle fit semblant de croire, ou
elle crut peut-être, au prétexte de leur rupture. C'était un secret d'où
dépendaient l'honneur et même la vie d'une troisième personne.
--N'importe! fit-elle en le regardant tristement, j'ai bien souffert!
Il répondit d'un ton philosophique:
--L'existence est ainsi!
--A-t-elle du moins, reprit Emma, été bonne pour vous, depuis notre
séparation?
--Oh! ni bonne... ni mauvaise.
--Il aurait peut-être mieux valu ne jamais nous quitter?
--Oui... peut-être!
--Tu crois? dit-elle en se rapprochant. Et elle soupira: O Rodolphe! si
tu savais! je t'ai bien aimé!
Ce fut alors qu'elle prit sa main, et ils restèrent quelque temps les
doigts entrelacés, comme le premier jour, aux comices! Par un reste
d'orgueil, il se débattait encore sous l'attendrissement. Mais
s'affaissant contre sa poitrine, elle lui dit:
--Comment voulais-tu que je vécusse sans toi? On ne peut pas se
déshabituer du bonheur! J'étais désespérée! j'ai cru mourir! Je te
conterai tout cela, tu verras... Et toi? tu m'as fuie!
Car, depuis trois ans, il l'avait soigneusement évitée, par suite de
cette lâcheté naturelle qui caractérise le sexe fort; et Emma continuait
avec des gestes mignons de tête, plus câline qu'une chatte amoureuse:
--Tu en aimes d'autres? avoue-le. Oh! je les comprends, va! je les
excuse; tu les auras séduites comme tu m'avais séduite. Tu es un homme,
toi! tu as tout ce qu'il faut pour te faire chérir. Mais nous
recommencerons, n'est-ce pas? nous nous aimerons! Tiens, je ris, je suis
heureuse! Parle donc!
Et elle était ravissante à voir, avec son regard où tremblait une larme,
comme l'eau d'un orage dans un calice bleu.
Il l'attira sur ses genoux, et il caressait du revers de la main ses
bandeaux lisses, où, dans la clarté du crépuscule, miroitait comme une
flèche d'or un dernier rayon de soleil. Elle penchait le front; il
finit par la baiser sur les paupières, tout doucement, du bout des
lèvres.
--Mais tu as pleuré! dit-il. Pourquoi?
Elle éclata en sanglots. Rodolphe crut que c'était l'explosion de son
amour, et comme elle se taisait, il prit ce silence pour une dernière
pudeur, et alors il s'écria:
--Ah! pardonne-moi! tu es la seule qui me plaise. J'ai été imbécile et
méchant! Je t'aime, je t'aimerai toujours! Qu'as-tu? dis-le donc!
Il s'agenouillait.
--Eh bien!... je suis ruinée, Rodolphe! Tu vas me prêter trois mille
francs!
--Mais... mais... dit-il en se relevant peu à peu, tandis que sa
physionomie prenait une expression grave.
--Tu sais, continuait-elle vite, que mon mari avait placé toute sa
fortune chez un notaire: il s'est enfui. Nous avons emprunté; les
clients ne payaient pas. Du reste, la liquidation n'est pas finie; nous
en aurons plus tard. Mais aujourd'hui, faute de trois mille francs, on
va nous saisir; c'est à présent, à l'instant même; et comptant sur ton
amitié, je suis venue.
--Ah! pensa Rodolphe, qui devint très pâle tout à coup, c'est pour cela
qu'elle est venue! Enfin il dit d'un air calme:--Je ne les ai pas, chère
madame.
Il ne mentait point. Il les eût eus qu'il les aurait donnés, sans doute,
bien qu'il soit généralement désagréable de faire de si belles actions;
une demande pécuniaire, de toutes les bourrasques qui tombent sur
l'amour, étant la plus froide et la plus déracinante.
Elle resta d'abord quelques minutes à le regarder.
--Tu ne les as pas! Elle répéta plusieurs fois: Tu ne les as pas!
J'aurais dû m'épargner cette dernière honte. Tu ne m'as jamais aimée! tu
ne vaux pas mieux que les autres!
Elle se trahissait, elle se perdait.
Rodolphe l'interrompit, affirmant qu'il se trouvait «gêné» lui-même.
--Ah! je te plains! dit Emma. Oui, considérablement!... Et arrêtant ses
yeux sur une carabine damasquinée qui brillait dans la panoplie:--Mais
lorsqu'on est si pauvre, on ne met pas d'argent à la crosse de son
fusil! on n'achète pas une pendule avec des incrustations d'écaille!
continuait-elle en montrant l'horloge de Boule.--Ni des sifflets de
vermeil pour ses fouets! Elle les touchait.--Ni des breloques pour sa
montre! Oh! rien ne lui manque! jusqu'à un porte-liqueurs dans sa
chambre; car tu t'aimes, tu vis bien, tu as un château, des fermes, des
bois; tu chasses à courre, tu voyages à Paris. Eh! quand ce ne serait
que cela! s'écria-t-elle en prenant sur la cheminée ses boutons de
manchettes,--que la moindre de ces niaiseries! on ne peut faire de
l'argent! Oh! je n'en veux pas! Garde-le! Et elle lança bien loin les
deux boutons, dont la chaîne d'or se rompit en cognant contre la
muraille.--Mais, moi, je t'aurais tout donné, j'aurais tout vendu,
j'aurais travaillé de mes mains, j'aurais mendié sur les routes, pour un
sourire, pour un regard, pour t'entendre dire merci! Et tu restes là
tranquillement dans ton fauteuil, comme si déjà tu ne m'avais pas fait
assez souffrir! Sans toi, sais-tu bien, j'aurais pu vivre heureuse! Qui
t'y forçait? Était-ce une gageure? Tu m'aimais cependant, tu le
disais... Et tout à l'heure encore... Ah! il eût mieux valu me chasser!
J'ai les mains chaudes de tes baisers, et voilà la place sur le tapis où
tu jurais à mes genoux une éternité d'amour. Tu m'y as fait croire; tu
m'as, pendant deux ans, traînée dans le rêve le plus magnifique et le
plus suave!... Hein? nos projets de voyage, tu te rappelles? Oh! ta
lettre! ta lettre! elle m'a déchiré le cœur! Et puis, quand je reviens
vers lui, vers lui qui est riche, heureux, libre! pour implorer un
secours que le premier venu rendrait, suppliante et lui rapportant toute
ma tendresse, il me repousse, parce que ça lui coûterait trois mille
francs.
--Je ne les ai pas! répondit Rodolphe, avec ce calme parfait dont se
recouvrent comme d'un bouclier les colères résignées.
Elle sortit. Les murs tremblaient, le plafond l'écrasait; et elle
repassa par la longue allée, en trébuchant contre les tas de feuilles
mortes que le vent dispersait. Enfin elle arriva au saut de loup devant
la grille; elle se cassa les ongles contre la serrure, tant elle se
dépêchait pour l'ouvrir. Puis, cent pas plus loin, essoufflée, près de
tomber, elle s'arrêta. Et alors, se détournant, elle aperçut encore une
fois l'impassible château avec le parc, les jardins, les trois cours, et
toutes les fenêtres de la façade.
Elle resta perdue de stupeur et n'ayant plus conscience d'elle-même que
par le battement de ses artères, qu'elle croyait entendre s'échapper
comme une assourdissante musique qui emplissait la campagne. Le sol sous
ses pieds était plus mou qu'une onde, et les sillons lui parurent
d'immenses vagues brunes qui déferlaient. Tout ce qu'il y avait dans sa
tête de réminiscences, d'idées, s'échappait à la fois, d'un seul bond,
comme les mille pièces d'un feu d'artifice. Elle vit son père, le
cabinet de L'Heureux, leur chambre là-bas, un autre paysage: la folie la
prenait, elle eut peur et parvint à se ressaisir, d'une manière confuse,
il est vrai; car elle ne se rappelait point la cause de son horrible
état, c'est-à-dire la question d'argent. Elle ne souffrait que de son
amour, et sentait son âme l'abandonner par ce souvenir, comme les
blessés, en agonisant, sentent l'existence qui s'en va par leur plaie
qui saigne.
La nuit tombait, des corneilles volaient.
Il lui sembla tout à coup que des globules couleur de feu éclataient
dans l'air comme des balles fulminantes en s'aplatissant, et tournaient,
tournaient, pour aller se fondre sur la neige, entre les branches des
arbres. Au milieu de chacun d'eux, la figure de Rodolphe apparaissait.
Ils se multiplièrent, et ils se rapprochaient, la pénétraient; tout
disparut. Elle reconnut les lumières des maisons qui rayonnaient de loin
dans le brouillard.
Alors sa situation, telle qu'un abîme, se représenta. Elle haletait à se
rompre la poitrine. Puis, dans un transport d'héroïsme qui la rendait
presque joyeuse, elle descendit la côte en courant, traversa la planche
aux vaches, le sentier, l'allée, les halles, et arriva devant la
boutique du pharmacien.
Il n'y avait personne. Elle allait entrer; mais au bruit de la sonnette
on pouvait venir; et se glissant par la barrière, retenant son haleine,
tâtant les murs, elle s'avança jusqu'au seuil de la cuisine, où brûlait
une chandelle posée sur le fourneau. Justin, en manches de chemise,
emportait un plat.
--Ah! ils dînent. Attendons.
Il revint. Elle frappa contre la vitre. Il sortit.
--La clef! celle d'en haut, où sont les...
--Comment?
Et il la regardait, tout étonné par la pâleur de son visage, qui
tranchait en blanc sur le fond noir de la nuit. Elle lui parut
extraordinairement belle et majestueuse comme un fantôme; sans
comprendre ce qu'elle voulait, il pressentait quelque chose de terrible.
Mais elle reprit vivement à voix basse, d'une voix douce et dissolvante:
--Je la veux! donne-la-moi.
Et comme la cloison était mince, on entendait le cliquetis des
fourchettes sur les assiettes dans la salle à manger.
Elle prétendit avoir besoin de tuer des rats qui l'empêchaient de
dormir.
--Il faudrait que j'avertisse Monsieur.
--Non! reste! Puis d'un air indifférent:--Eh! ce n'est pas la peine, je
lui dirai tantôt. Allons, éclaire-moi!
Elle entra dans le corridor où s'ouvrait la porte du laboratoire. Il y
avait contre la muraille une clef étiquetée Capharnaüm.
--Justin! cria l'apothicaire, qui s'impatientait.
--Montons!
Et il la suivit.
La clef tourna dans la serrure, et elle alla droit vers la troisième
tablette, tant son souvenir la guidait bien, saisit le bocal bleu, en
arracha le bouchon, y fourra sa main, et la retirant pleine d'une poudre
blanche, elle se mit à manger à même.
--Arrêtez! s'écria-t-il en se jetant sur elle.
--Tais-toi! on viendrait.
Il se désespérait, voulait appeler.
--N'en dis rien, tout retomberait sur ton maître!
Puis elle s'en retourna subitement apaisée, et presque dans la sérénité
d'un devoir accompli.
Quand Charles, bouleversé par la nouvelle de la saisie, était rentré à
la maison, Emma venait d'en sortir. Il cria, pleura, s'évanouit, mais
elle ne revint pas. Ou pouvait-elle être? Il envoya Félicité chez
Homais, chez M. Tuvache, chez L'Heureux, au Lion d'or, partout; et
dans les intermittences de son angoisse, il voyait sa considération
anéantie, leur fortune perdue, l'avenir de Berthe brisé! Par quelle
cause?... Pas un mot! il attendit jusqu'à six heures du soir. Enfin, n'y
pouvant plus tenir, et imaginant qu'elle était partie à Rouen, il alla
sur la grande route, fit une demi-lieue, ne rencontra personne, attendit
encore et s'en revint.
Elle était rentrée.
--Qu'y avait-il?... Pourquoi?... Explique-moi...
Elle s'assit à son secrétaire et écrivit une lettre qu'elle cacheta
lentement, ajoutant la date du jour et de l'heure. Puis elle dit d'un
ton solennel:
--Tu la liras demain; d'ici là, je t'en prie, ne m'adresse pas une seule
question!... Non! pas une!
--Mais...
--Oh! laisse-moi!
Et elle se coucha, tout du long, sur son lit.
Une saveur âcre qu'elle sentait dans sa bouche la réveilla. Elle
entrevit Charles et referma les yeux.
Elle s'épiait curieusement, pour discerner si elle ne souffrait pas.
Mais non! rien encore. Elle entendait le battement de la pendule, le
bruit du feu, et Charles, debout près de sa couche, qui respirait.
--Ah! c'est bien peu de chose, la mort! pensait-elle. Je vais
m'endormir, et tout sera fini!
Elle but une gorgée d'eau et se tourna vers la muraille. Cet affreux
goût d'encre continuait.
--J'ai soif! oh! j'ai bien soif! soupira-t-elle.
--Qu'as-tu donc? dit Charles, qui lui tendait un verre.
--Ce n'est rien!... ouvre la fenêtre... j'étouffe!
Et elle fut prise d'une nausée si soudaine qu'elle eut à peine le temps
de saisir son mouchoir sous l'oreiller.
--Enlève-le! dit-elle vivement, jette-le!
Il la questionna. Elle ne répondit pas. Elle se tenait immobile, de peur
que la moindre agitation ne la fît vomir. Cependant elle sentait un
froid de glace qui lui montait des pieds jusqu'au cœur.
--Ah! voilà que ça commence! murmura-t-elle.
--Que dis-tu?
Elle roulait sa tête avec un geste doux, plein d'angoisses et tout en
ouvrant continuellement les mâchoires, comme si elle eût porté sur sa
langue quelque chose de très lourd. A huit heures, les vomissements
reparurent.
Charles observa qu'il y avait au fond de la cuvette une sorte de gravier
blanc attaché aux parois de la porcelaine.
--C'est extraordinaire! c'est singulier! répéta-t-il.
Mais elle dit d'une voix forte:
--Non! tu te trompes!
Alors, délicatement et presque en la caressant, il lui passa la main sur
l'estomac. Elle jeta un cri aigu. Il se recula tout effrayé.
Puis elle se mit à geindre, faiblement d'abord. Un grand frisson lui
secouait les épaules, et elle devenait plus pâle que le drap où
s'enfonçaient ses doigts crispés. Son pouls inégal était presque
insensible maintenant.
Des gouttes suintaient sur sa figure bleuâtre, qui semblait comme figée
dans l'exhalaison d'une vapeur métallique. Ses dents claquaient, ses
yeux agrandis regardaient vaguement autour d'elle, et à toutes les
questions elle ne répondait qu'en hochant la tête; même elle sourit deux
ou trois fois. Peu à peu ses gémissements furent plus forts. Un
hurlement sourd lui échappa; elle prétendit qu'elle allait mieux et
qu'elle se lèverait tout à l'heure. Mais les convulsions la saisirent,
elle s'écria:
--Ah! c'est atroce! mon Dieu!
Il se jeta à genoux contre son lit.
--Parle! qu'as-tu mangé? Réponds, au nom du ciel!
Et il la regardait avec des yeux d'une tendresse comme elle n'en avait
jamais vu.
--Eh bien! là... là... dit-elle d'une voix défaillante.
Il bondit au secrétaire, brisa le cachet et lut tout haut: Qu'on
n'accuse personne... Il s'arrêta, se passa la main sur les yeux, relut
encore.
--Comment! au secours! à moi!
Et il ne pouvait faire que répéter ce mot: «Empoisonnée! empoisonnée!»
Félicité courut chez Homais, qui l'exclama sur la place; Mme Lefrançois
l'entendit au Lion d'or; quelques-uns se levèrent pour l'apprendre à
leurs voisins, et toute la nuit le village fut en éveil.
Pâle, éperdu, balbutiant, près de tomber, Charles tournait dans la
chambre. Il se heurtait aux meubles, s'arrachait les cheveux, et jamais
le pharmacien n'avait cru qu'il pût y avoir de si épouvantable
spectacle.
Il revint chez lui pour écrire à M. Canivet et au docteur Larivière. Il
perdait la tête; il fit plus de quinze brouillons. Hippolyte partit à
Neufchâtel, et Justin talonna si fort le cheval de Bovary, qu'il le
laissa dans la côte du Bois-Guillaume, fourbu et aux trois quarts crevé.
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